Однажды я так уже бежала. Босиком. Под проливным дождём. Выкрикивая его имя.

Тогда он остановился.

Тогда он меня услышал.

Мы помирились. И прямо там, стоя в луже, оба мокрые до нитки, договорились никогда больше так не делать. Не уходить. Как бы трудно ни было, оставаться и разбираться здесь и сейчас, а не сбегать, хлопая дверями.

Тогда ещё всё было по-другому. Но сейчас… Сейчас я не побежала.

Наверное, я должна была расплакаться. Прямо здесь, при Беккере. Он был бы рад.

Слёзы накипали. Беккер ухмылялся. Моя боль его веселила.

Не дождёшься!

— Это ты его позвал? — сглотнув комок в горле, спросила я ледяным тоном.

Беккер вытаращил глаза:

— Я первый раз в жизни его вижу. Он кто? Твой муж?

— Ты знаешь, мы развелись.

— Раз вы развелись, какой смысл? — удивился он на редкость искренне. — Да и зачем мне это?

И редкий раз был прав. Какой смысл Михаилу устраивать встречу с бывшим? Он понятия не имел, что мы из-за него ссорились. Не считал Марка соперником. Ни у кого меня не отвоёвывал.

И какой смысл мне переживать, извиняться и оправдываться, если Марк мне больше не муж?

Но я не верила в такие совпадения, что Марк нечаянно шёл мимо или решил зайти именно в этот ресторан. И вряд ли Марк за мной следил. Это было не в его характере. Да и выглядел он потрясённым не меньше меня.

Разумных объяснений я не находила, кроме…

— Как ты узнал, что я буду на Эффи, — спросила я.

Он заказал ещё шампанского и вообще выглядел довольным.

— Твоё имя есть в списках на их сайте.