Тот ещё возмужал, окреп, накачался. И выглядел ещё более внушительно, чем на фотографиях.

Засранец пил стероиды, что ли.

Марк до последнего надеялся, что Завьялова врёт. Он давно раскусил эту Анину «подругу», едва ли не с первой встречи — жадная, тщеславная, завистливая. Добра она его жене никогда не желала. Льстила. Лгала. Завидовала. Использовала.

А Марк никогда не был скандалистом, не любил прилюдного выяснения отношений. Ему бы уйти.

Но стоя на холодной улице, глядя, как они там у камина пьют вино, в нём что-то словно надломилось.

Обогнув вежливого метрдотеля, он уверенно прошёл внутрь.

— Марк?! — уставилась на него Аня.

— Ну кто бы сомневался, — развёл руками Терновский.

— Марк, это… — встала она из-за стола.

— Что? Не то, о чём я думаю? — усмехнулся Марк. — Значит, это из-за него ты решила развестись? Всё это просто потому, что ты хотела быть с ним?

— Нет, Марк, нет, — бросилась к нему Аня, но он отступил. Она остановилась.

Сердце бухало в груди, как кузнечный молот. Но больше ему нечего было сказать.

— Приятного вечера, — раскланялся он и стремительно вышел.

Расхаживая вдоль машины, Зина зябко куталась в тонкий мех шубы.

— К тебе или ко мне? — спросил Марк.

— Ко мне ближе, — ответила она недрогнувшим голосом, сухим, деловым.

Но он развернул машину к своему дому осознанно, намеренно желая его осквернить порочной связью, как другие освещают. Десакрализировать. Обезбожить. Развенчать.

А может, просто решил, что терять ему больше нечего. Раз Анна так разоделась на встречу с бывшим, если ли смысл ещё на что-то надеяться? Или пора перестать жить глупыми мечтами и начать брать от жизни всё по полной?

На максимум.