– И тебе привет, – обиженно говорит мама, но дверь все-таки закрывает.

Мысли в голове тяжелые, как вагоны старинного поезда. Хочется спать, но сон не идет. Не могу перестать думать об Андрее. И вспоминать не могу перестать. Помню, ночью, после того случая, я проснулась от голосов. Мама и папа спорили. Я хотела выйти к ним и спросить, что случилось, но тело было таким же тяжелым, как сегодня. Поэтому я могла только лежать в темноте и слушать, как они ссорятся, срываясь с шепота на крик.

– Надо показать ее психологу.

– Она просто очень эмоциональная!

– Тогда тем более надо!

– Тише ты!

– Это ненормально. Здесь что-то не так, я чувствую. Слышала, что она говорила перед тем, как… как…

– Может, тот мужчина ей что-то сказал?

– Конечно, сказал! А какой другой вариант? Что она читает мысли?!

– А может…

– Ой, да что ты несешь!

– Почему ты на меня-то кричишь?

Наутро после того дня у меня поднялась температура, начался озноб и сильный жар. Я проболела три недели, лежала в больнице, металась в бреду. Когда я наконец поправилась, родители так и не решились поднять тему психолога. Может, боялись, что мне опять станет плохо. А может, потому, что я больше не заговаривала о цветах. Все снова как будто бы стало по-прежнему, но только не я. Я изменилась. Начала прятать руки в карманах, избегать прикосновений, сторониться людей. Словом, стала такой, как сейчас.

Колючкой.

Я прерывисто вздыхаю и понимаю, что опять плачу, прямо как тогда. Внутри все разбито, разболтано, расшатано. Я подтягиваю колени к груди, обнимаю их руками, как в детстве, и закрываю глаза. А потом проваливаюсь в пустоту.

Без мыслей.

Без чувств.

Без снов.