И старый зэк, узнав об этом, стыдно прослезился.
Ощущения совсем иные довелось мне испытать чуть позже – на торжестве обрезания моего младшего внука.
Меня как патриарха пригласили быть сандаком – это человек, на коленях которого лежит младенец в то время, как невозмутимо строгий
Оказалось все совсем не страшно, очень уж подвинулась технология этого ритуала, я изготовился к самой (на мой взгляд) важной части процедуры. Мне рассказали, что за те секунды, что моэль выпрямляется, совершив обрезание, сандак может (и должен) молча произнести про себя пожелания младенцу на предстоящую жизнь – и они сбудутся. К этой важной части торжества я приготовил слов примерно десять, но успел проговорить только три (очень уж быстро выпрямился моэль), но вполне достойных пожелания-напутствия: чтобы он был веселым, умным и ебливым. И очень был я собой доволен, что не плюхнулся в обморок от проступившей капельки крови. Так что напился в тот день с полным и законным основанием.
О доме нашем в Иерусалиме (почти тридцать лет мы в нем живем с женой, а дети уже съехали) просто грех не рассказать. В нем восемь этажей (мы – на пятом), ничем архитектурно он не замечателен. И эфиопы в нем живут, и люди глубоко религиозные, и несколько семей, подобных нашей, то есть светских. Событий же выдающихся в нем было два: жители какой-то верхней квартиры завезли на крышу мешки с землей и принялись разводить марихуану, а живущие внизу устроили в подвале казино.
Мы с женой про то узнали, встретив как-то поздно вечером небольшую группу полицейских, провожавших двух соседей в наручниках.
Но это не главное, что я хотел рассказать о нашем доме.
Здесь я навсегда расстался с мифом о приверженности нашего народа к чистоте. Та куча мусора, порой огромная, что лежит у лестницы к подъезду, – очевидное и грустное опровержение вековечного мифа. Раз в неделю ее сметают, но она тотчас вырастает снова. Здесь и картонные стаканчики из-под воды, и обрывки объявлений с соседней синагоги, и обертки от бесчисленных магазинных сладостей, и множество другого беспородного сора. Ибо невдалеке стоят на маленьком дворе две скамейки, а на них сидят местные жители, и ветер метет отходы их жизнелюбия прямо к подъезду. И никого эти завалы не беспокоят. Мы писали в разные инстанции, прикладывая фотоснимки этих куч, – все бесполезно.
А на все это наложился следующий сюжет. Некий влиятельный раввин где-то сболтнул, что обладает неопровержимым знанием: Мессия, который скоро спустится на нашу землю (наконец-то!), начнет обход Иерусалима именно из нашего района. И сюда немедля хлынуло нашествие желающих его увидеть первыми.
К нам уже раз десять звонили и стучались молодые люди в черных шляпах: не хотим ли мы продать свою квартиру? Не хотим.
Нам просто лень переезжать, уже года не те. Но так как цены поднялись, многих это соблазнило. Большинство прежних обитателей нашего дома давно съехали в другие районы, а на их место заселилась религиозная молодежь. Я радуюсь, когда евреи размножаются, мой глаз приятно греет растущая толпа детских колясок в подъезде и скопище малышей, уже из колясок выросших. Но только всю эту молодежь, что вселилась, нисколько не волнует мусорный завал, через который они трижды в день (как минимум) легко переступают, спеша на молитву. Видимо, Иегова ничего не заповедал им насчет дворовой грязи.
Нет, я не жалуюсь ничуть, мне просто интересно наблюдать.
Недавно в курортном городе Нетания была у меня одна весьма пощекотавшая мне самолюбие случайная встреча.
Я вышел из гостиницы покурить и стоял на улице, разглядывая прохожих. Очень много сейчас в Нетании евреев из Франции, и французская речь звучит по всем улицам города.
Возле меня остановился вдруг огромный ящик на колесах (из него торчали ручки двух метел и совков для уборки уличного сора), и коренастый загорелый дворник обратился ко мне по-русски: мол, не я ли тот самый, правильно назвав мою фамилию и имя. Я изумленно подтвердил, что я тот самый, и дворник на прекрасном русском языке сердечно похвалил мои стихи и прозу. И руку с уважением пожал, спросив на это разрешения. Я стоял, ошеломленный и растроганный, и дворник мне сказал:
– А я вот тоже: мету и пишу, пишу и мету. – После чего повез свой ящик дальше, пожелав мне долгого здоровья.
Из бывших гуманитариев, наверно, им в Израиле приходится нелегко. Дай Бог тебе удачи, неизвестный сочинитель, пожелал я ему вслед – даже если ты графоман.
На пьянках дружеских – особенно на тех, что удались, и постигает нас хмельное чувство единения – мы поем нестройным хором песни крепкой советской закваски. «Майскими короткими ночами», «Дан приказ ему на запад», «Шел отряд по берегу», «Вышел в степь донецкую парень молодой» и даже – «Артиллеристы, Сталин дал приказ». Отчего мы поем именно их чаще, чем, например, Окуджаву? Да, это песни нашей молодости, да, многие из них хороши, но только мы ведь их поем с неким душевным подмигиванием. Себе самим и часто – собутыльникам. Как будто мы слегка смеемся над собой, что поем именно это.
Что за услада вышедших на волю рабов и холопов? Я никак не могу опознать и сформулировать это странное чувство. Не сродни ли оно тому успеху, с которым продаются нынче бюсты Сталина, Ленина, Дзержинского? И не оно ли побуждает множество рестораторов к интерьеру своих заведений в советском духе, с дизайном из портретов былых вождей, плакатов и самых разнообразных вещей того времени – от старых радиоприемников до пионерского горна и дряхлого утюга?
Во многих, очень многих городах бывал я в таких кормежных залах – даже с тюремными решетками и тусклой камерной лампочкой под потолком.