Ты, должно быть, знаешь о том, что именем Бэка бросаются в Интернете. Это очень раздражает. Я даже не знаю, в курсе ли он происходящего, поскольку он не пользуется социальными сетями (и социальными навыками тоже, ха). Он удалил свою страничку в «Фейсбуке», когда они с Табби расстались.

Он отвечает на мои сообщения с горем пополам. Кажется, я уже об этом говорила, да? Ну, сегодня все хуже, чем обычно. Я вообще не могу с ним связаться, и он так и не появился прошлой ночью, хотя должен был. Я думаю, парни иногда вообще не понимают, через что мы проходим, чтобы подготовиться к встрече. Вот я, например. Каждый раз, когда я получаю его сообщение «ты где», я принимаю душ. Я бреюсь везде. Я втираю в тело лосьон, который, как я знаю, ему нравится. Я наношу макияж, хотя я только что смыла его, готовясь ко сну. После этого я отвечаю: «Я здесь!»

(Восклицательный знак – это перебор, да? Моя подруга Тесса говорит, что восклицательные знаки – признак отчаяния. Но Тесса в то же время встречается с одним и тем же скучным парнем уже четыре года и пробовала только миссионерскую позу.)

После школы я уже закипаю, когда раздается звонок в дверь, и я уверена, что это Бэк, который пришел днем ради разнообразия. Только вот, когда я открываю дверь, одетая лишь в майку и трусики, я понимаю, что это не Бэк. Это полицейский, причем весьма молодой. Его глаза едва не вываливаются из орбит, затем возвращаются на место, когда я прячусь за дверью.

– Извините, – говорю я. – Я думала, что пришел кое-кто другой.

– Луиза Чемберлейн?

– Да. Что случилось?

Только вот я уже знаю, что именно, да? Это наверняка как-то связано с Табби. Я знала, что в конце концов копы доберутся и до меня. Они уже допросили кучу других людей: Элли, Бриджет, Бэка (удачи им в том, чтобы вытянуть из него хоть слово), даже мистера Мансини.

– Ваша мать дома, мисс Чемберлейн?

Что ж, такого я не ожидала. Во-первых, моя мать всегда на работе, и, блин, лучше бы ему не быть тем самым чуваком, с которым мама переспала на выходных, когда ушла отдыхать с подругами. В моей голове у него много лиц. Он уродливый, красивый, с бородой, голубыми глазами, высокий, приземистый… Она ни разу не упомянула его имени, отзываясь о нем как о «своей ошибке», как будто он не человек, а какая-то ее вещь. Я ненавижу представлять себе свою мать, пьяную в баре, орущую под какую- нибудь ужасную песню группы, на чьем концерте она была в девяностых, еще до моего рождения, после которого она остепенилась. Ненавижу представлять, как она флиртует с каким-то левым чуваком, который сделал ей комплимент и угостил выпивкой, а потом она уехала к нему домой.

– Ее нет дома, – сухо отвечаю я. – А зачем она вам?

Он не отвечает. Он слишком молод для моей мамы, но, может, это как раз в ее вкусе. Может, в ее вкусе кто угодно, кроме моего отца.

– На самом деле мы и с вами тоже хотели бы поговорить. Это касается Бэка Резерфорда.

Мою шею начинает заливать краска, хотя я и так знаю, что она уже и так покрылась пятнами, потому что именно в районе ключиц отражаются все мои эмоции: стресс, смущение, желание, тревожность. На моей шее появляется самое уродливое ожерелье в мире – красное и пятнистое.

– А что с ним?

Он протягивает руку к карману и дает мне свою визитку.

– Позвоните мне, когда вам будет удобно. У меня есть пара вопросов.

Я беру визитку. И вдруг осознаю, что он не хочет проходить в дом, потому что дома только я – девушка-подросток в нижнем белье. Я ничего плохого не сделала.

Я говорю, что позвоню ему (нет), и закрываю дверь. Из окна я наблюдаю за тем, как он уходит. В его походке вообще нет ничего развязного. На визитке написано, что его зовут детектив Блейк Стюарт. Я забыла посмотреть, есть ли на его пальце обручальное кольцо, но, может, я и не забыла, ведь оно не имеет значения. Маленький кусок металла ничему не мешает.

Я возвращаюсь на второй этаж и открываю ноутбук. Раньше я регулярно проверяла «Вестник», следя за новостями по делу Табби, но теперь ее лицо не только там, а просто везде. Перес Хилтон[12] превратил ее в мем. Я не могу отделаться от мысли, что Табби была бы в восторге от внимания.