— И как ты все знаешь, — хмыканье, а затем на соседний стул опускается Жерар.
Высокий кареглазый брюнет, ростом под два метра, из-за перекачанных мышц больше смахивавший на шкаф с ручками, он в официальном сером костюме века этак девятнадцатого, на мой взгляд, выглядел смешно и казался не особо счастливым.
— Вы с Мартиным как братья-близнецы. Ты точно не мой братец? — поинтересовалась я, забирая у роботика заказ.
— Тебе бы только гадости говорить и напиваться, — уныло прогудел Жерар. — Лизка, а Лизка. Может, выйдешь за меня?
— А Жанна?
— А что Жанна? Не люблю я ее.
Ожидаемо. Я бы на месте его напарницы давно ему мозги вправила чем-нибудь тяжелым вроде чугунной сковородки. Благо наша медицина позволяет.
— Смысл тогда жениться?
— Так ты-то все равно откажешься.
Логику я не поняла, уточнять не стала, покрутила только пальцем у виска и отхлебнула данрин. Горячий напиток обжег небо и покатился жгучей волной по гортани вниз, к пищеводу. Да уж, давненько я такое пойло не пила. По крепости с ним разве что самогон сравнится.
[1] Песня Г. Лепса
Глава 7. Глаза боятся, а руки делают
Историки фальсифицируют прошлое, идеологи — будущее.
Нет, видимо, смерть ничего не разъясняет. Только жизнь дает людям определенные возможности, которые осуществляются ими или пропадают напрасно; только жизнь может противостоять злу и несправедливости.
— Дурак ты, Жерар, — прикончив один бокал и налив второй, доверительно сообщила я собеседнику, — тебя такая девчонка любит. А ты упираешься.
— Ты б хоть в отдельной кабинке напивалась, перед людьми не позорилась.
— Да иди ты, — невежливо махнула я рукой и выдула второй бокал, налив сразу же третий. — Кому не нравится, пусть не смотрят. Их проблемы. А у меня и работа нервная, и психика неустойчивая. Завтра еще и разговор тяжелый предстоит.
— Это с кем?