Он просто стоит там и смотрит на меня, и, боже, мне просто хочется придушить его. И не в сексуальном смысле, а в том, что ты-сводишь-меня-с-ума-так-что-пожалуйста-прекрати это.

Раздраженная расстоянием, я топаю к нему и останавливаюсь в трех футах от него. И хотя я говорю себе быть милой и доброй, я не могу.

Потому что я зла. Не на него, а на себя за то, что я такая, какая я есть, и так бесполезно тяну время, когда я могла бы сделать все лучше несколько недель назад, когда он только начал работать волонтером.

— Мой цветок, — я фыркаю, подавленная и разъяренная. — Где он? — спрашиваю я.

— Э-э…

Я не даю ему времени ответить.

— Ты дарил мне цветок каждый день с тех пор, как начал работать волонтером в моей школе, а теперь прекратил? Без предупреждения? Я просто должна войти в класс и не увидеть никакого цветка? Ты знаешь, что я при этом чувствую? — я взволнована, переполнена эмоциями, которые угрожают раздавить меня. Я хочу, чтобы он положил конец моим страданиям, схватив и поцеловав меня. Это трусливо, на самом деле иррационально, ожидать и хотеть, чтобы он это сделал. Он сделал все, что мог, чтобы повлиять на меня. Теперь моя очередь, и все же я совершаю ошибку, неспособная деликатно изложить облако чувств, борющихся внутри меня.

— Не слишком цветисто, я, полагаю.

— Нет, я не чувствую цветущего, — я прикусываю внутреннюю сторону щеки, чтобы удержаться от улыбки от того, с какой нежностью он смотрит на меня. — Я чувствую себя очень нецветисто. Я чувствую… что противоположно цветистости? — «сорняк».

— И, как я тоже предполагаю, не высокого сорта.

— Кому-нибудь лучше отправить тебя в Jeopardy. Твои догадки в огне, — я складываю руки на груди, ненавидя то, как сильно я хочу прикоснуться к нему, держать его и погружаться в него, пока мы не сольемся воедино. Но я не могу, поэтому зацикливаюсь на чем-то одном. — Где он? Я хочу свой цветок. — я в нескольких секундах от того, чтобы затопать ногами и закатить истерику, как это делали мои дети бесчисленное количество раз. Теперь я вроде как понимаю их.

— Сегодня у меня для тебя ничего нет. Я…

— Почему нет? — то красноречивое безразличие, которое я планировала выразить, рушится. — Почему у меня сегодня нет цветка? Ты дал мне замок, Отис. Долбаный замок. Но ты не можешь подарить мне цветок? Ты не имеешь права расцветать на мне, а потом внезапно лишать меня девственности. — Меня переполняет иррациональность. Я настаиваю, нуждаясь в том, чтобы он понял, насколько хреново я себя чувствую из-за него. — Типа, какого хрена, Отис? Какого хрена на самом деле? Ты забыл обо мне? Это все? Так вот почему сегодня твой последний день? Например, даришь ли ты цветы другим людям, которые, типа, благодарят тебя за то, что ты подарил им цветы? Потому что, если ты из тех парней, которые дарят цветы и ожидают чего-то взамен, тогда… что ж… я… — С меня довольно, я не в силах вынести унижения, которому подвергаюсь, и громко щелкаю губами.

Я признаю, что это все моя вина. И все же я не могу возложить вину на себя. Возможно, именно так чувствовал себя папа. Не то же самое, но похожее.

— О тебе? — повторяет он. Он снова произносит эти два слова про себя, как будто их вкус ему чужд. Какое-то тяжелое мгновение он разглядывает свои ботинки, но, когда он смотрит на меня, я не нахожу слов. Созвездия преданности мерцают в его голубых глазах, приближая меня к нему.

— Как я могу забыть тебя, когда все, чего я хочу — это быть частью тебя?

Я опускаю голову и тоже анализирую его обувь.

— Если это правда, то у меня должен быть цветок сегодня, не так ли?

— Должен, — он, шаркая, приближается на долю шага. Еще два дюйма, и наши ноги соприкоснутся.

Теперь моя очередь затаить дыхание.