Дневник, после прочтения которого, мне казалось, что я люблю её ещё больше.                                                                                         

*****                                                                                                     

Сегодня день выдался особо тяжёлым.

На улице стоит мороз. Холодный ветер кусает за нос и щёки, которые ничем не прикрыты, а глаза против воли слезятся.

Руки немеют от холода и трясутся, и я с трудом поднимаю мешки с грузом.

Получив положенные деньги за свою работу, иду в парк, чтобы пробежать десяток кругов для разогрева и поддержки физической формы.

В тонкой летней обуви ноги мёрзнут, и даже активная физическая нагрузка не спасает.

На десятом круге хриплое дыхание начинает вырываться из груди, а на спине и руках появились гематомы из-за того, что тонкий лёд покрыл все дорожки, и я с десяток раз упал на промёрзшую землю.

Ковыляя к лавочке, на которой я оставил свой рюкзак, вижу маленькую сгорбленную фигурку, сидящую в одиночестве.

На лавочке сидит молодой парнишка лет тринадцати и носком своих изношенных сапог ковыряет грязный снег, понуро опустив голову.

Когда я подхожу к лавочке и накидываю на плечи куртку, он вскидывает на меня глаза и вжимает голову в плечи.

Я игнорирую его внимательный, чуть испуганный взгляд, беру свои вещи, закидываю рюкзак на плечи и собираюсь идти из парка прочь, когда холодная ладонь хватает меня за руку, вынуждая остановиться.

Я оборачиваюсь на парнишку и натыкаюсь на его виноватый взгляд исподлобья.

Грязной, дрожащей от холода рукой он протягивает мне надкусанную булку с корицей, завёрнутую в серую бумагу.

— Что это? — хмурю брови я.

— Это Ваше, — голос у парнишки дрожит, как и его руки. — Это Ваша булка.

— Моя? — я приподнимаю бровь. — Я не помню, чтобы покупал булок, парень, — хмыкаю я. — Ты что-то перепутал, — я дёргая рукой, сбрасывая чужие пальцы со своего запястья, и разворачиваюсь спиной к пареньку.

— Нет, — твёрдо говорит мальчишка мне в спину, — я ничего не перепутал. Дело в том, что я украл у Вас деньги, — парень вжал голову в плечи, ожидая удара. — И купил булку.

— И почему ты решил отдать её мне? — почему-то не могу злиться на этого мальца, который украл мои потом заработанные деньги.

— Увидел, что у Вас всего сорок монет. Понял, что Вам тоже нужны деньги, — парень честным взглядом посмотрел мне в глаза. — Я заработаю и верну, — пообещал он, кивая головой, подтверждая свои слова.