Только неделю у меня получается избегать принцессы, молча проходя мимо неё после занятий, стараясь не обращать внимания на её непонимающий взгляд и тёмные круги под глазами, и сбегая на весь вечер на работу.
Но всё равно ночью, после работы и изнурительных физических упражнений, когда я еле переставляю ноги, я прохожу под окнами её дома.
Останавливаюсь под знакомым дубом и без сил облокачиваюсь о него спиной.
В её окне всегда горит свет, и она сидит на подоконнике, прижав ноги к груди и глядя покрасневшими глазами перед собой.
В темноту за окном, где уныло кружат редкие снежинки.
Изредка её губы шевелятся, будто она разговаривает с кем-то.
Я чувствую себя виноватым.
Борюсь с желанием залезть к ней в комнату через окно, чтобы успокоить её.
Стереть прозрачные дорожки с её бледных щёк.
Поцеловать в кончик покрасневшего носа.
Прижать к груди и зарыться носом в её русые волосы.
Втянуть носом её неповторимый цветочный запах, который всегда сводит меня с ума.
Запах уюта и дома.
Запах тепла и чего-то до боли родного. Чего-то такого, из-за чего щемит в груди. Из-за чего сердце бьётся с перебоями.
Но я всегда пересиливаю себя.
Стискиваю зубы и плетусь домой, чтобы смыть с себя пот и грязь после тяжёлого дня.
Чтобы лечь на кровать, на покрывало, которое она сшила для меня, и открыть её дневник.
Дневник, который я уже прочитал более сотни раз. С самой первой строчки до последней буквы.
Дневник, читая который я каждый раз замечал новые детали, новые увлечения или страхи Меланьи.