– Это моё сердце? – тихо прошептал я. – Скажи мне.
Двойник не ответил.
– Твои мысли, – продолжил мой голос, – самообман, утопия. Как ты можешь верить… если уже видел правду?
– Это чужая правда.
– Но все же правда… Она везде. От неё не скрыться. Не сбежать.
– Ты часто заглядывал в глаза людей?
– Нет.
– Не здесь, а там, в «Обсидиановом острове».
– Да. Иногда.
– Они наивные и красивые. Наполненные… собственной жизнью. Когда служишь не чужому диктату, а своим чувствам.
– Это самообман. Красивая ложь.
– Она защищает тебя от реальности. Иначе реальность сломает тебя. Ты станешь её слепым орудием. Опустошённой оболочкой, куда вселится её диктат.
– Люди не станут роботами.
– Уже стали. Вы просто привыкли к этому.
Мне захотелось ударить своего двойника. Побольнее. Обиднее. Вот только его здесь нет. Он в сети. Он набор цифр. «Один, ноль, один, ноль». Здесь звучал лишь голос… так похожий мой, пусть и искажённый помехами.
Я понял, что этот разговор не имеет смысла. Как все предыдущие. И решил закончить его:
– Глупо бороться с реальностью.
– За собственную жизнь? Послушай, мечта создаёт силу из ничего. Она как философский камень, единственно возможное здесь волшебство. Реальность не имеет над ним власти, поскольку оно иррационально.
Я потянулся к клавиатуре.