Парень хмыкнул.

— Понятно. Люди добрые, сами мы не местные… Помогите-подайте кто сколько может. А сама-то откуда?

В окно «жигулей» врывался ветер и трепал волосы Алекс. Она с любопытством смотрела вперед и по сторонам. Скоро Алекс увидит город, где родилась и выросла ее мама… Мама, мамочка… Как же без тебя плохо… Хотя, в общем, у Алекс все хорошо…

— Из Нью-Йорка. Знаете, где это?

— А как же! Не пальцем деланные, — обиделся курносый. — Это где вашего президента убили, этого, Николсона. А еще там памятник есть, этого, ну, нашего. Как его? Церетели. Он на нем еще цветные металлы отмывал.

— Церетели? — повторила ошеломленно Алекс, подавленная разносторонней эрудицией водителя. — Никогда не слышала…

— Про Церетели не слышала? — изумился парень. — Да ты серая, как штаны пожарника! У него во всех странах памятники. В каждом городе.

— И в Москве?

— Само собой.

— Много?

Не очень. — Шофер посигналил идущей впереди «тойоте». — Штук сто. Или двести. Будем мимо проезжать, я тебе покажу. У тебя нервы-то крепкие?

— Как будто да, — неуверенно отозвалась Алекс.

— Это хорошо, — кивнул лопоухий. — При встрече с настоящим искусством нужны крепкие нервы.

Алекс ничего не поняла, но на всякий случай тоже кивнула. Загадочная страна… В салоне машины стало жарко.

— Вы не могли бы включить кондиционер? — попросила Алекс.

— Ноу проблем! — весело гаркнул водитель и развернул на Алекс треугольную форточку окошка стекла. — Маде ин Раша! Класс? — гордо спросил он.

— Класс! Суперкласс! — нехотя согласилась Алекс.

Она пока что абсолютно не ориентировалась в окружающем. Забавная страна… И веселые люди…

— То-то и оно! — назидательно сказал курносый парень. — Покупай отечественное! Потому что свое остужает лучше, чем инородное.

«Наверное, он прав», — подумала Алекс. Она даже представить себе не могла, насколько справедливым было его замечание…