Я пригорода трудового сын,
я с Пролетарской улицы булыжной родом.
С откосом рядом шла вдоль полотна,
блестя спиной рабочею булыжной.
Чуть свет вставала и звала она,
и до Москвы ее бывало слышно.
Гудел над нею властно химзавод,
и люди шли, дымились папиросы,
а на "железке" — дел невпроворот —
пыхтели работяги-паровозы…
Здесь я родился. Сделал первый шаг
и лоб пометил каменной печатью.
Пол-улицы сбежалось — как-никак
не хуже паровоза мог кричать я.
Вот наш пейзаж: забор, откос, кювет,
сады сиренью вспенены махровой…
И места для меня милее нет,
чем улица из старого Перова..
Как улица судьба моя — точь-в-точь,
пути мои дороги с нею схожи…