Так же молча выносит, завернув в полотенце.

Укладывает на постель. Поворачивается к маленькому шкафчику. Достает банку, тут же начиная натирать все мое тело какой-то гадко пахнущей мазью.

Но она холодит. Приносит облегчение.

Даже стону, откидывая голову. Хорошо. Вот так хорошо. Когда его руки и эта пощипывающая прохлада.

— За каждую твою слезу я готов вырвать из себя килограмм мяса наживую, — хрипло шепчет, проведя пальцами по скуле.

Близко. Он так близко, что сердце вылетает из груди. Застревает где-то в горле.

— Я обещаю, Мари. Я клянусь. Ты никогда больше не будешь плакать.

И наклоняется. Наклоняется ближе. Касается моих губ своими, и нас обоих прошибает таким мощным разрядом тока, что немеет все тело.

Медленно проводит губами по моим, не отводя взгляда от моих глаз.

И столько в нем всего. В этом взгляде. Что седце разрывается. На части. На осколки. И срастается снова.

Уже другим. Уже целым. Без тех дымящихся ран, которые он нанес и которые до сих пор так дико кровоточили, что убивали меня изнутри. Заставляли внутренне орать при каждом движении. При каждом вдохе.

И я верю. Сейчас верю.

Что да. Он будет. Будет нести мое сердце на вытянутых руках. Затянет эти раны, как мазью.

Или я просто сошла с ума.

И снова лечу в пропасть. Но тогда… Тогда из этой пропасти я больше не поднимусь. Она расплющит меня. Разметает на куски, которых никто и никогда больше не соберет.

— Мари…

И столько в этом хриплом голосе надрыва. Столько боли.

— Прости меня, Мари. За все прости. Ты мой воздух. Ты моя душа. Ты все для меня. Моя жизнь. Моя женщина. Всеееееееее! Ты все для меня. Мари…

И я срываюсь. Чувствую, как сердце уносится галопом. Вниз. Прямо вниз. В эту пропасть.

Но не могу. Я не могу иначе. Я так устала запирать его на замок, как в темницу, за эти последние дни!