Полина разводит руками, но несмотря на браваду, я чувствую в ее голосе боль.
В том числе и физическую.
Мне хочется подойти к ней, обнять и прошептать «Прости меня».
Потому что это все — моя вина.
Ее боль. Ее болезнь. Ее опустившиеся руки.
Но, конечно, я не могу это сделать, и следующие десять минут мы проводим в тишине.
Мне кажется, она чувствует мои мысленные объятия, потому что вдруг глубоко вздыхает и говорит:
— Спасибо, что заехала. Ты иди, а то скоро мама с Маруськой приедут.
Я выхожу из больницы и понимаю, что решение, которое неумолимо зрело внутри — принято.
Сейчас. Какой сюрприз?
Сейчас. Какой сюрприз?
— Ты взяла зонтик? Обещали дождь.
— И даже ураган… — отзываюсь я рассеянно, выбирая между туфлями и босоножками.
Туфли лучше подходят к моему красному платью в белый горошек в стиле нью-лук, в котором я выгляжу идеальной девушкой из пятидесятых. Зато босоножки удобнее в случае дождя — теплая вода будет просто выливаться из них, а потом они сами собой просохнут.
— Ураган ближе к ночи, МЧС прислало сообщение, — Игорь выходит в коридор, чтобы проводить меня. — Туфли. В них ты куколка с картинки.
— Хорошо, — соглашаюсь я с его выбором и впрыгиваю в туфли, хотя только что уже склонялась к босоножкам. — Постараюсь сегодня вернуться пораньше. До урагана. У меня будет для тебя сюрприз.
Он тянется меня поцеловать, и я привстаю на цыпочки — даже на каблуках я едва дотягиваюсь до его губ.
— Какой сюрприз? — немного настороженно спрашивает он.
— Если я расскажу, это будет уже не сюрприз! — улыбаюсь я и успокаивающе кладу ладонь ему на грудь. — Обещаю, тебе понравится.
— Приготовлю на вечер лазанью. И тирамису. Будет итальянский ужин, — обещает Игорь, прижимая мою ладонь. — Откроем бутылочку тосканского…