На стук выполз старик лет семидесяти. Был он, без всяких сомнений, пьян, причем пьян привычно, и вряд ли вообще когда-нибудь трезвел полностью, много лет существуя в легком блаженном дурмане, – это Бабкин с ходу определил наметанным глазом.

– Алексей Иванович?

– Я! – неожиданно молодцевато гаркнул хозяин.

– Можно с вами поговорить?

– Да отчего ж нельзя… Давай поговорим, если человек хороший.

– Я человек выдающихся душевных качеств, – заверил Бабкин.

– В продовольственный сгоняешь? – спросил Ляхов.

– Закрыто же, Алексей Иванович!

– Ах ты ж… – Ляхов огорченно поскреб макушку. – Тогда завтра приходи.

– Завтра тоже приду, – пообещал Сергей.

Под его взглядом старик вздохнул и сдался.

– Бог с тобой… раз уж принесло на ночь глядя… Какой у тебя ко мне интерес?

Они сели в замызганной комнатушке, в которой жилище холостяка узнавалось безошибочно по запаху прежде, чем оно открывалось взгляду. Под кроватью сквозняк позвякивал пустыми бутылками. На грязном столе скучала муха. Контраст с домом Натальи Белкиной был красноречивый. Но и в этой комнатушке был свой уют – парадоксальный уют неприбранности – и, говоря по правде, Бабкин чувствовал себя здесь в своей тарелке.

– Не пылесосил давненько… – пробормотал Ляхов. – Малек запылилось.

Сергей объяснил, кто он и что делает в Русме. При упоминании фамилии Белкиных старик отчетливо вздрогнул и вытер ладони о штаны.

– Помню девчонку ихнюю… Потерялась она, значит? Может, запила?

– А Шаргуновых помните?

– Их забудешь!

– У них были родственники? Или те, кто был к ним привязан?

Ляхов с сомнением покачал головой.