– Ты откуда? Из каких мест?

– Не заговаривай мне зубы, – он сплюнул на пол желтоватую слизь. – Я из Москвы, и ты не местная. Помоги! Раз уж взялась – помогай до конца.

Гаша поставила ящик с медицинским инвентарем на табуретку и помогла ему подняться.

– Эх, шатает! – посетовал он, тяжело опускаясь на кровать. – В глазах темнеет…

– Это от голода. Так-то ты почти здоров…

Он вцепился в нее темным, недружелюбным взглядом.

– Мне одному такая почесть?

– Какая?

– Выжить. Одному мне благоволишь или есть и другие?

Гаша дрогнула, метнулась к двери, выглянула в коридор. Слава Богу – никого.

– Крестишься ты умело, – хмыкнул он. – Богомолка?

– Нет…

– Идейная? Комсомолка?

– Да пошел ты…

Сначала он хохотал, запрокинув назад голову. Потом, скрючившись, давился кашлем. Наконец, истратив последние силы, боком повалился на жесткую, набитую соломой подушку.

– Поделом тебе, шпана! – фыркнула Гаша.

– Я один? Один? Ответь! – попросил он примирительно.

– Нет, есть еще в соседней палате.

– Как зовут?

– Не твое дело…