— Но ведь у нее все сложилось, — сказала Жанна, — у этой Лаймы Юлиановны. Если она — Борькина бабушка, стало быть, не обошлось и без дедушки.
— Да, это верно, конечно. Но тогда все по-другому было. Другие каноны красоты. Боюсь, что моей Ольке это не светит… Что ж, хорошо, что есть Владочка. Вот от кого я внуков жду. Понимаешь, Жанна, ну не могу я любить их одинаково! Владочка — она же как я. У нее фигура моя, волосы мои и даже голос. У нее ямочки на щеках, и она смеется, как ребенок. А походка, а попка! Она вся как шампанское — искрящаяся. Звездочка! А Ольга… — Юлия Аркадьевна вздохнула и замолчала.
Оля тогда долго плакала. А потом — как обычно — смирилась. Не может же, в самом деле, мама ее совсем не любить.
А Владка… У Ольги были все стимулы возненавидеть преуспевшую сестру, но был ли в этом смысл? Да и потом, разве может один цивилизованный человек затаить злобу на другого цивилизованного человека просто потому, что у последнего ноги длиннее, талия тоньше и мужиков больше?
А вот имя незнакомой своей прабабушки Ольга запомнила. Красивое имя — Лайма Юлиановна. Ласкающее имя, томное, теплое — несмотря на то, что Лайма Юлиановна всю жизнь прожила в непосредственной близости от Белого моря. Засыпая, Оля повторяла беззвучную мантру — Лайма Юлиановна, Лайма Юлиановна… Раз у Лаймы Юлиановны все сложилось хорошо, то и ей, Ольге Бормотухиной, вполне может повезти. По крайней мере, незримое присутствие давно скончавшейся северной прабабушки эти шансы увеличивало во сто крат.
Десятого января Ольге надо было выходить на работу после затянувшихся «каникул». А девятого она отправилась в ГУМ и приобрела тушь для ресниц. В новом году ей хотелось привнести в свою внешность хотя бы один симпатичный штрих. Расплачиваясь, она зачем-то сказала кассирше:
— Это для моей сестры.
— Хороший выбор, — с вежливым равнодушием похвалила девушка ее вкус.
И Ольга поспешила отойти, ругая себя за малодушие. Зачем она начала оправдываться? Как будто бы толстые женщины не имеют право на лукавое украшательство.
Она всегда стеснялась использовать декоративную косметику. Ей казалось, что окружающие, увидев ее накрашенной, заподозрят в ней желание посягнуть на нечто, ей вовсе не принадлежащее. На сексапильность, на заинтересованный мужской взгляд, который — а вдруг? — скользнет по ее подкрашенному лицу. Это было так глупо, но Оля отделаться от этой мысли не могла.
В юности она, конечно, пробовала экспериментировать с косметикой. Покупала себе и тени, и румяна. А однажды сперла из маминой косметички синтетические накладные ресницы.
Разочарование было жестоким.
Вдумчиво накрасившись, Оля тогда отправилась, эксперимента ради, на другую сторону проспекта за мороженым. На полпути она была остановлена незнакомым мужчиной, пьяноватым, но на вид довольно безобидным. Тронув ее за локоть, он спросил:
— Вы из… этих?
— Из каких? — приосанилась Оля.
В первый момент ей показалось, что наглый незнакомец принял ее за проститутку. Как ни странно, это ей польстило — жрицы любви всегда казались Оле Бормотухиной недосягаемо женственными.
— Ну… по телевизору показывают. — Его узенький лоб собрался в складки, как у шарпея, мужчина мучительно соображал.
— Телеведущие? — с надеждой подсказала она.
— Да нет… Подождите… Блин, вот память стала… Мужики переодетые… Трансплантанты… Сталактиты…
— Трансвеститы. — У Оли упало сердце.