– Ну что, куда двигаем? – спросил он, стараясь выглядеть бодрячком.

– Знамо дело, на восток, – откликнулся Медынцев. – Жаль, рации нет, чтобы со своими связаться. Они ж будут думать, что мы все погибли. Так и так придётся до наших добираться, и чем скорее, тем лучше. Так что, Петрович, надо тебя в каком-нибудь селе пристроить, только чтобы люди порядочные попались. Там поправишься – и двинешь следом.

– За меня не переживайте, – хмуро ответил Сивцев, – вы своё задание выполняйте, а я уж как-нибудь перекантуюсь.

– Ну и отлично! – с наигранным оптимизмом воскликнул майор. – Сейчас только припасов захватим, чтобы было чего пожевать по дороге.

– Документы, надеюсь, не потеряли? – спросил я его. – В случае чего можно выдать себя за немцев.

– Можно, вот только это в самом крайнем случае. Помните, как вас по паспорту величать?

– Йохан Майер, предприниматель из Цюриха, сорок три года от роду. Владею небольшим заводом, производящим запасные части для сельскохозяйственной техники.

– А с немецким у вас как?

– Да уж точно не хуже, чем у вас, – усмехнулся я. – Guten Tag! Gutes Wetter, nicht wahr?[14]

– Неплохо, – улыбнулся Медынцев?

– Так что если дойдёт до разговоров – предоставьте это мне, тем более вы как бы мой секретарь. Haben sie mich verstanden?[15]

– Genau, Herr Dietz![16] Ещё бы легенду придумать, что мы забыли в этих краях…

– Скажем, будто летели в Харьков, присматривать для себя тракторный завод, чтобы получить заказ от немецкой армии на производство запчастей для бронированной техники, а наш самолёт потерпел катастрофу. Выжили чудом.

– Надеюсь, они не станут делать запрос в Цюрих, – пробормотал мой куратор. – Кстати, у вас ус отклеился.

Я едва не заржал в полный голос. А что, это стало бы хорошей психологической разрядкой. Но сумел сдержаться, ограничившись глуповатой ухмылкой.

– Я что-то не то сказал? – подозрительно покосился в мою сторону Медынцев.

– Да нет, – сказал я, приглаживая половинку отклеившегося уса, – это я просто один фильм вспомнил. Пойдёмте уже, время работает не на нас.

Двигались мы, конечно, не так быстро, как если бы Сивцев был здоров, но уж точно быстрее, чем если бы тащили его на самодельных носилках. Правда, через пару часов наш пилот пожаловался на натёртые до кровавых мозолей подмышки, пришлось делать привал и обматывать верхушки костылей тряпичными полосками, для чего Медынцев пожертвовал своей майкой-алкоголичкой. Заодно и перекусили.

– Плохо, что карты этой местности у нас нет, – вздохнул майор, выскребая алюминиевой ложкой дно консервной банки. – Один ориентир, чтобы не сбиться, идти по компасу на восток. Пока хватит сил… Ты как, Петрович?

– Да болит, зараза, – поморщился тот. – Может, глянем, что к чему?