— Я не умираю, — отмахивается от меня Гейден. — Оденься.

Натягиваю футболку прямо на голое тело и смотрю, как Мирон, держась за бок, подходит к своему рабочему столу. Берет оттуда черную папку, идентичную той, что сегодня брала Ирина на встречу с его отцом, и возвращается ко мне.

— Держи. — Мирон протягивает мне папку, а когда я отказываюсь ее брать, настырно пихает в руки.

— Это что? Очередные откупные? Забыл, Гейден, — я больше не продаюсь!

— Да открой ты ее, — закатывает глаза.

И я открываю.

Думаю увидеть там что угодно, но все же… ее содержимое меня удивляет.

Мои глаза мечутся по строчкам. Их немного. Имя. Адрес. Телефон. Еще один адрес. Еще один телефон. Еще несколько имен. Даты рождения. Все.

— Это что?

Теперь мне холодно. Начинается тремор, так что папку в руках становится сложно держать. Во рту образуется вязкая слюна, и я не могу ее проглотить, потому что в горле стоит чертов ком!

— Там есть фото. Глянь.

Листаю. Фото и буквы перед глазами расплываются.

Борис Исаев.

Двоюродный брат моей мамы. С семьей. Жена и две дочки. Младше меня, еще школьного возраста. Если снимки сделаны недавно… Бросаю взгляд на даты рождения. Да, все верно. Пятнадцать и семнадцать. Живут в Болгарии. В Варне. Владеют недвижимостью в Москве. Домом за городом и квартирой.

— Но как? — поднимаю взгляд на Мирона, он неопределенно жмет плечами. — Социальные службы не смогли на него выйти… а ты нашел.

— Он долгое время жил за границей, вернулся в Россию недавно. Я виделся с ним. Они хотят с тобой познакомиться. Поэтому ты поедешь в Москву, на учебу, ради своей безопасности и ради этого. Ради знакомства со своей семьей.

— Спасибо, — шепчу тихо и опускаю взгляд, рассматривая фотографии.

Мирон умеет удивлять. С самой первой нашей встречи он только это и делает. Удивляет меня. Снова и снова. Делает меня счастливой, заботится о моей безопасности и любит меня.

Он может не говорить этого. Мне больше не нужны его слова. Я чувствую его любовь сердцем, и сейчас оно полыхает в ответ.

Вскакиваю на ноги.