Отправленный «Ганнибалу» запрос не сгинул в цифровых просторах, а неожиданно вернулся, притащив на хвосте подсказку длиной в одну строку:
Стоило мне обратиться за консультацией к лейтенанту Ливии Круз, командиру роты пси-снайперов, чье подразделение практически растворилось в крепких объятьях нашего мужского коллектива, как все сразу стало на свои места!
Ливия заскрипела зубами и выплюнула сдавленное ругательство, что для уравновешенного снайпера – сравни бегу по потолку. Лейтенант щедро, со всей плебейской ненавистью, поделилась своим мнением о приблатненной столичной Академии Десанта.
И только не путайте их с тяжелой пехотой! Десантура – это элита! Она первой валится в капсулах с орбиты и захватывает плацдарм – в нужном месте и любой заданной площади!
Ну а тяжи… Тяжи приходят позже, решая тактические планетарные задачи. Правда, на практике последняя высадка десанта происходила более сорока лет назад. Сейчас же курсантки превратились в некое подобие преторианцев – придворной карманной гвардии, красиво марширующей на парадах и белозубо улыбающейся на рекламных плакатах призывных пунктов.
Радовцы, в массе своей, были ки-модами – со своей внутренней философией и понятиями о чести. Чем-то они походили на бойца-отличника Красной Армии образца сорок первого года, мечтавшего героически умереть за свою Родину. Мысль о том, что за твою Родину должен умереть враг – как-то не была вложена в их головы.
Девушки-десантницы на переговоры не шли, раненых и убитых не оставляли, дрались отчаянно и с одержимым удовольствием бросались в схватки с заведомо превосходящим противником. Раненые подрывали себя гранатами, писали на стенах проклятия кровью и частенько, вместо того чтобы сразу стрелять, – тратили драгоценные секунды на пафосные слова.
Все по законам мелодрамы из голо-ТВ, где статные плечистые героини в морф-камуфляже сражаются с имперцами до последней капли энергии в батареях ИМПа.
Чем поливали, то и выросло. Красиво, героично и… глупо… Девчонок было откровенно жалко.
Писк приватного вызова прервал невеселые мысли. Даю «добро» на соединение. Поверх интерфейса «Имплант-ОС» и десятка раскрытых документов всплывает в окошко видеосвязи. В ворохе помех вижу усталого и слегка закопченного Мурома:
– Командир, взяли вменяемого языка. Есть шанс запаузить это избиение и организовать переговоры. Подойдешь на 17-ю палубу?
Я радостно дергаюсь, чуть не падая с платформы – хоть одна хорошая новость за сегодня! Тут же шиплю от боли – регенерирующее мясо не ободряет резких движений.
– Конечно! Дай точные координаты!
– Лови поводок. И поторопись, она на стимуляторах по самые брови, вот-вот отрубится на сутки.
Оцениваю длину зеленой дорожки, проложенной навигатором поверх карты обитаемого объема. Чуть корректирую маршрут – подъем по сорокаметровому кабельному туннелю я сейчас не осилю.
– Буду через шесть минут! Хоть танцуйте там, но не дайте ей уснуть!
Муром поморщился.
– Принято. Вколем ей еще одну дозу адреналина. Сердце выдержит, имплант армейский. Элита, мля…
Хлопаю по плечу Макарку, прошу подбросить меня до подъемника на семнадцатую. Привычно подстраховываюсь – ставлю в известность Лину и прошу прибыть к точке рандеву Ника, с подконтрольной ему сворой ботов.