— Ты не мог его узнать, — возразила я, понимая, о чем он говорил. — Они не похожи.

— Для тебя, — согласился со мной Скорповски. Непрошибаемо спокойный Скорповски. — Я помню Сабена молодым. Кстати, — мелькнувший в его глазах интерес был искренним, — как он его назвал?

— А есть варианты? — уточнила я. Скрывать, что зацепилась за предоставленную им возможность, я не стала. Бесполезно. Когда ответа не последовало, назвала сама: — Сашкой.

Он вздрогнул. Неявно, где-то глубоко внутри, но… это имя для него что-то значило.

Прежде, чем я сделала хоть одно предположение, он жестко потребовал:

— Отправляй вызов!

Медленно повела головой — нет. Насколько смогла, отодвинула планшет от себя, намекая, что если ему надо, пусть сам и делает. Не сказать, что была надежда на две оставшиеся ампулы в системе активной защиты — не с таким спецом, но сдаться вот так…

Это Шторм мог отпустить и поймать, я — не могла.

Ухмылки, как можно было бы ожидать, не последовало, лишь объяснение. Но я бы предпочла первое второму:

— У меня есть контакты. И Лазовски, и Шторма. Если вызов отправлю я, пойду через соответствующие службы. Чем это закончится для них, сообразишь сама. Про себя — тоже.

Сколько раз мне хотелось его убить?! Придушить собственными руками… Эх, Славка, Славка…

В вероятность того, что он не ответит и на этот раз, мне не верилось…

У подлости были свои законы…