— А, да, да. Извините. Извини.

— Да везде я воевал, — коротко объяснился он. — Весь мир почитай прошёл. От Пакистана до Штатов.

— У папы было три ранения и две контузии, — пояснила Даша. — А ещё он два месяца провёл в американском концентрационном лагере. Он сам никогда об этом не расскажет, потому что ему больно это вспоминать, но там было ужасно. Там людей живьём сжигали в крематориях.

— Как фашисты во второй мировой?

— Именно! Ну так американский империализм от фашизма ничем и не отличается. Уже после войны, когда состоялся Пасаденский трибунал — ну да ты наверняка о нём знаешь, это где всё прогрессивное человечество осудило преступления капитализма — там было чётко сказано, что так называемая демократия западного образца, выпестованная капитализмом, является продолжением германского фашизма.

— Верная позиция, — согласился я. — Продуманный пиар. А как ты освободился из плена? — обратился к отцу.

Тот лишь тяжко и многозначительно вздохнул, то ли собираясь ответить, то ли же наоборот — уклониться от ответа, но Даша опередила его:

— Он вместе с тремя верными друзьями поднял мятеж и увлёк за собой всех пленных солдат. Восставшие заключённые обезоружили охрану и в течение недели удерживали лагерь в своих руках, отбиваясь от полчищ американцев и дожидаясь подхода советских частей. Ему именно за это дали Звезду Героя.

— Потом про это даже фильм сняли, — вступила в разговор мать. — «Лагерь смерти», режиссёр Фёдор Бондарчук. Очень известная картина, её каждый год на Двадцатое августа по телевизору показывают.

— Да, точно! — подхватила Даша. — А он у меня на диске есть, если хочешь — посмотрим.

— Хочу.

— Так и быть. Сегодня же зарядим.

— Да исказил там всё ваш Бондарчук, — высказался недовольно отец. — Не атаковали нас никакие американские полчища, не до восставших пленных им тогда было. У них уже Вашингтон пал, они оружие складывали дивизиями. Два боя у нас всего состоялось, да и то непродолжительных. Один — с каким-то заблудшим отрядом американских дезертиров, которые к дому пробирались и пожрать чего-нибудь искали. Мы их атаку быстро отбили. А второй — и сами не поняли с кем. Не исключено, что со своими же, с советской разведгруппой. По крайней мере, я хорошо слышал, как на той стороне по-русски матерились.

— Да не выдумывай ты! — ткнула мужа в бок мать. — Какие свои, не могло быть этого. Порасскажешь тут ещё, потащат объяснения давать.

— Да никуда не потащат, — поморщился отец. — Что ты уж совсем. Такие случаи на войне регулярно происходят, все об этом знают. Просто признаваться совестно, ну да что поделаешь. Правда-то дороже.

— А потом, значит, снова воевать пошёл? — спросил я. — Ну, я имею в виду, после лагеря.

— Снова, да. После госпиталя. Только недолго, месяц всего. Тут уж Америка капитулировала. Меня быстро домой отправили, я ведь почти десять лет под ружьём проходил, да израненный весь, да возраст. Другие долго ещё в Штатах служили.

Я невольно сравнил этого доблестного героя, скромного человека-освободителя с тем совестливым делягой, в которого превратился на той стороне мой отец и как-то застеснялся, что был рождён тем, а не этим. Нет, тот тоже нормальный мужик, за революцию и вообще, денег вот мне дал, но всё равно не то. В этом вон какая цельность — гранит, а не человек. Таких в том мире уже не осталось. Все гнилью заражены. И я тоже, разве смог бы я так — десять лет в атаки на врага ходить. Я ведь так только — из-за угла пострелять, да банк ограбить. Налётчик, а не воин.

— Останови, Валер! — попросила вдруг мать. — В церкву зайду.

Отец сбросил скорость и, свернув в парковочный карман, остановился у неожиданно выплывшей из зелени церквушки. Я её никак здесь увидеть не ожидал. Церковь блистала чистотой и ухоженностью — будто недели не прошло, как построили.