Позади нас раздаются возгласы и гудки.

— Серж, я прошу, пожалуйста, я так не хочу идти туда одна.

Я вздыхаю.

— Тогда двигайся.

— Ты лучше всех, — шепчет она мне в самое ухо, когда такси, ко всеобщему восторгу, наконец, трогается с места под аккомпанемент гудков, брани и шипения водителя. Снова этот запах ее шампуня, на этот раз почти неразличимый за запахом сигарет.

— Что хоть за концерт?

— О, ты оценишь, поверь! Твои соотечественники, если я правильно угадала твой паспорт по цвету.

— А где ты успела увидеть мой паспорт?

— У тебя на столе сегодня, в куче барахла. Британский?

— Не угадала.

— Ну вот. Я думала, ты британец, просто из экзотического региона, например, с каких-нибудь далеких маленьких островов.

— Нет, просто давно там живу.

— А родился где?

— Ты лучше мне скажи, что за группа! А то вдруг я сойти решу, как раз сейчас на светофоре остановимся.

— Не решишь, мы уже приехали почти что. Это клуб «Раззматазз», он тут недалеко.

Я прислоняюсь виском к стеклу — архитектура меняется на глазах, как будто из старого города мы перемещаемся в какую-то портово-промышленную зону, перестроенную под офисы и хипстерские лофты. Лиза опускает стекло, и в салон врывается волна солоноватого морского ветра.

— Мы что, в порту?

Она зачем-то смеется. Такси останавливается возле огромного скопища людей, толпящихся возле продолговатого здания с подсвеченной сиреневым неоном вывеской «Раззматазз».

Я рассматриваю разноцветную толпу. Мне интересно, за кого меня принимает Лиза. Мы встаем в самый конец длинной очереди.

— Так ты скажешь мне, кто выступает? — спрашиваю я, поеживаясь на ветру.