Витас выпрямился. Лицо у него горело. Он положил на стол газету, вынув из нее лист со своей фотографией.
– Это я прочитаю сам, потом тебе отдам, – еле слышно сказал он.
– Нет, почему же? – спросила Клер. Глаза у нее были настороженные и злые. Глубоко-глубоко в них застыло еще что-то. Витас не мог понять – ненавидит она его или сочувствует?
– Покажи газету! – она вырвала у Витаса лист и сунул его под нос Николя: – На, читай. Покровитель вдов и сирот! Читай!
Николя пробежал глазами по заголовкам, наткнулся на снимок, миновал его, вернулся… Лицо у него внезапно стало серым. Витас встал из-за стола, быстро пошел к выходу, сорвал с вешалки свой зонт и выскочил на улицу.
«Конец, конец! – Он бежал под дождем, сам не зная, куда, не разбирая дороги. – Меня узнает кто угодно, меня схватят, мне придется давать показания… Так и написали – сожители…Хотя бы не любовники… А какая разница? Когда на меня станут давить, я не смогу, я все скажу… Будет позор, тюрьма, камера… Нет! Лучше умереть!»
– Стой, идиот! – его окликнули негромко, но у него чуть не подкосились ноги. Он обернулся и увидел Клер. Женщина быстро шла за ним, задыхаясь, отводя с лица намокшие темные пряди. Дождь уже лил вовсю.
– Отпустите меня, – умоляюще сказал Витас. – Я никого не убивал!
– Ты… Куда ты собрался? – Клер схватила его за рукав. – Далеко все равно не убежишь. Брось этот поганый зонт. Пошли.
– Не сдавайте меня в полицию! Я не виноват! Я даже свидетелем не могу быть! Я никого не видел!
– Я и не собираюсь тебя сдавать полиции! – резко сказала она, утаскивая его куда-то в сторону. – А вот Николя – этот трус – он тебя сдаст. Он уже впал в истерику и хочет бежать звонить… Я уговорила его не делать глупостей. Он будет молчать.
Она говорила быстро, как в бреду. Половины слов Витас не понимал. Наконец она подтащила его к своей машине, отперла дверцу и втолкнула его вовнутрь. Сама села за руль. Хмель с нее слетел, и теперь Клер молчала. Деревня давно оказалась позади. Витас понял, что они едут в Париж.
– Куда вы меня везете? – жалобно спросил он. – Я не убийца! Поймите, меня посадят, а у меня тут никого нет! Совсем никого! Родители в России…
– Эх ты, болгарин, – она вдруг засмеялась. – А ведь я тебе поверила. Не бойся, мы едем не в полицию. Во всяком случае, пока.
Глава 17
Настя проработала в киоске всего несколько дней, но даже за это время успела понять – такая работа не для нее. Каждый день вставать в пять часов утра, ехать через полгорода на метро, дрожать от холода, снимая с киоска щиты, раскладывать товар, навешивать ценники, сидеть в холодной тесной конуре в окружении газет – и это продолжалось до семи вечера. Через некоторое время Марина должна была окончательно уйти с работы. Но пока все дни они проводили вместе.
– Ничего, ты привыкнешь, – говорила Марина, доставая свой термос и наливая травяной чай. – Я тоже мучилась, но потом все прошло. Главное – высыпаться по ночам.
– А я не высыпаюсь, – отрезала Настя.
Она действительно плохо спала. Ей мешали мысли о деньгах. «Где их взять? – в отчаянии думала она, ворочаясь с боку на бок. – Пять с половиной тысяч долларов! Это безумие какое-то! Связалась с наркоманкой, у нее же слово недорого стоит… А если я не найду этих денег?! Она меня немедленно сдаст… Или снова примется терроризировать Мартына и родителей… Или ее муженек пристукнет меня – просто так, от злости, что тачку не купил. А может, ничего не будет?»
Но она и сама понимала, что легким испугом не отделается. «Если я обещала такие деньги – Ксенька меня не оставит в покое! Надо было торговаться, умолять эту дрянь, встать на колени… Нет! Не смогла бы я!» Настя злилась и на себя. Из-за приступа отвращения к Ксеньке она не смогла ее упрашивать. Ей не хотелось унижаться перед этой девицей на глазах у ее приятелей. Но Настя и сама понимала, что гордость ей только вредит. Этих денег ей никогда не собрать… Никогда – не только через две недели.