Маркус фыркает и хмурится.

— Откуда вы знаете, что это не он?

Откуда мне знать? Сделал бы он все это? Может, это все-таки не совпадение. Гнев кипит у меня под кожей, и я поворачиваюсь к Фишеру.

— Это был ты?

— Могу я спросить, о чем мы говорим?

— Тако, музыка группы Fall Out Boy, этот чертов ужин. Платье?

Его губы изгибаются в кривой улыбке.

— Знаешь, ты красива, даже когда злишься.

— Отвечай на вопрос!

Маркус тянет его за руки, заставляя Фишера вздрогнуть.

— Сюрприз? — говорит он это как вопрос. — Тебе не понравилось?

Я хватаюсь за голову и изумленно открываю рот. Разворачиваюсь и прохаживаюсь туда-сюда пару раз, потом останавливаюсь и кладу руки на бедра.

— Ты меня до смерти напугал. Ты с ума сошел? Ты в своем уме?

— Ты начала нашу историю. Я хотел сделать ее реальной.

Я закрываю глаза.

— Чего вы хотите? — спрашивает Маркус.

Я вздыхаю, глядя, как кровь капает с губ Фишера на белую рубашку. Беру со стола салфетку и прикладываю к его носу.

— Отпусти его.

— Это несерьезно! — Маркус недоверчиво бормочет. — Мы поймали его. Вы не хотите выдвинуть обвинения, чтобы весь этот кошмар закончился?

Вытираю нос Фишера, вглядываясь в коричневые лужицы шоколада с золотыми прожилками арахисового масла. Именно этого я и боялась. Я так переживала, что он может оказаться психопатом. Но когда смотрю в эти глаза, мое сердце смягчается. Он не выглядит сумасшедшим. Он выглядит искренним и почти дерзким. И, кажется, нисколько не беспокоится, что я собираюсь выдвинуть обвинения. Почему?