— Варя, вы такая… хорошая. — Я погладил ее по руке.

— Спасибо, — без смущения сказала она. И добавила: — Вы тоже хороший.

— Возможно, — неопределенно ответил я.

— Все-таки не понимаю, почему вы такой… одинокий. Если вы действительно одинокий.

— К сожалению, действительно, — вздохнул я. — Вы же мне верите?

— Верю, верю. Но вот… не понимаю.

— Такие уж мы… режиссеры, — ляпнул я очередную пошлость.

— Ну нет, — не согласилась Варя, — как раз режиссерам это обычно несвойственно, насколько я их знаю. Взять хоть Валеру…

— Если б мне повезло так же, как ему, — перебил я, — то…

— А в чем ему повезло? — будто не понимала Варя.

— В вас.

— Будто бы? — Варя отвела взгляд.

— Вы сами это знаете, — настаивал я.

— Ничего я не знаю, — тихо молвила Варя. Как мне показалось, фраза эта прозвучала у нее почти сокрушенно.