Быть может, кто-то из моряков вернулся в порт? Когда еретики осадили Бригг, многие торговцы спрятались на кораблях и отплыли от материка, чтобы переждать бойню. Вдруг кто-то из них уже вернулся?

«Хотя, уверен, если кто и подошёл к пристани, то, увидев состояние столицы, наверняка поспешил обратно. С другой стороны, от центра до порта недалеко. Можно заглянуть».

Не стоило исключать и тех, кто приплыл в Бригг изначально, не подозревая о произошедшем, и до сих пор ждут хоть одного живого человека. Мало вероятно, но всё же… Что у меня есть ещё, кроме вероятности, что где-то будет лучше, чем здесь?

Я понимаю, что мир мёртв, понимаю, что, рано или поздно, останусь один, но, если думать об этом всё время – закончу, как тот несчастный жених. У меня есть цель: найти ответ на вопрос.

– За что?! – задираю подбородок к небу.

Тишина. Только крысиный писк и скрип флюгеров на крышах, пока что, целых зданий. Без людей этот город скоро уйдёт под воду. «Да и чёрт с ним, не жалко уже!»

Решил всё-таки наведаться в порт. Теоретически, на брошенных судах могли остаться припасы, и даже что-то съестное. Не помешало бы масло для лампы, верёвка – на все случаи жизни, да и, в крайнем случае, можно добыть лодку, и на ней отправиться по городскому каналу до Метисовых гор.

Путь не занял много времени, преодолев несколько кварталов бывшего рынка, провонявшего гнилыми морепродуктами, я оказался на пристани. На секунду мне показалось, что в километре от берега на воде выросли кресты… Мотнув головой, я понял, что это были мачты затонувших кораблей. Отлив обнажил их тощие, облепленные тиной тела.

Пристань мы потеряли одной из первых, поэтому многие корабли были сожжены еретиками, пробравшимися на борт. Впрочем, обнаружить врезавшийся в причал галеон Акаимской Республики было неожиданно для меня.

«Когда же он сюда успел прибыть?» – подумал я, ведь корабль был относительно цел, не считая раскуроченного, в результате столкновения, носа.

– Стой! Подними руки! – щёлкает курок чего-то внушительного. По направлению голоса, я повернулся к правому борту. Меж канатными дорожками виднелась фигура в высокой широкополой шляпе. В руках незнакомец держал мушкет.

– Ты не прокажённый и не еретик, – отвечаю, убрав руки от револьверов.

– А вот насчёт тебя я не уверен, – с неприкрытым акаимским акцентом произносит мужчина.

– Скажу, как мракоборец: ни один из них бы тебя не послушал.

– Мракоборец? – дрогнул голос незнакомца. Теперь дуло его мушкета смотрело в пол, а не на меня. – Я думал, вас истребили. По крайней мере, в моей стране.

– Особо не надейся. Я, скорее всего, последний из местных, – спешу огорчить гостя из-за океана.

– За последний месяц ты первый, кто не пытался на меня напасть, – с прискорбием сообщает акаимец.

– Не часто гости заходят? – обращаю внимание на десяток полуразложившихся трупов прокажённых, около вошедшей в причал кормы.

– Эти? Их я застрелил в первый день, когда они сбежались на шум от столкновения. Потом все были заняты разграблением Бригга, – ответил он.

– Может пригласишь уже на борт, капитан? – спрашиваю.