– В аптечке.

Они берут меня с двух сторон. Зачем? Я хочу остаться. Я тяну руку к черному свертку. В горле гибнет мой смех с какими-то утробными булькающими звуками.

От резкого толчка просыпаюсь. Мутно перед глазами. Что такое?

– Парень, не проспишь свою остановку? – кто-то трясет меня за плечо.

Непрозрачное, туманное стекло. Окно трамвая. Запотело от моего дыхания.

Оборачиваюсь. Мужчина, который тряс меня за плечо, выжидательно смотрит. Киваю, тогда он отходит.

Опять сон. Какой-то странный сон. Угораздило же заснуть прямо в трамвае.

На следующей выхожу.

Я снова у двери Гениной квартиры. Хочу поискать номер его мамы – может, где-нибудь записан. Позвоню ей, узнаю, все ли в порядке.

Вставляю ключ в замочную скважину. Ключ идет с трудом. Подклинивает, что ли? Пытаюсь всунуть дальше – стопорится. Приседаю на корточки, вытаскиваю ключ и смотрю в замочную скважину, словно это может помочь.

Неожиданно дверь подается мне навстречу. Значит, они вернулись? Услышали, как я копошусь, и вот уже открывают дверь.

– Молодой человек, что вы делаете? – спрашивает меня какой-то лысый мужик со среднестатистическим лицом, выглядывая из Гениной квартиры.

– От-открываю, – заикаюсь я. – А вы… вы…

– Не ошиблись ли вы дверью? Вы здесь явно не живете, – мужик сводит брови.

– Я не живу, меня друг попросил поливать цветы, пока его не будет.

– Друг? Какой друг?

– Гена. Он живет здесь с матерью.

– Какой еще Гена? Послушайте, вы наверняка ошиблись. Может быть, домом?

– Я приходил сюда.

– Когда? – мужик явно удивлен моим заявлением.