— Конечно, это ваше право, но зачем это вам?

— Он с вами в доле?

— В доле? Какой доле? Вы о чем?

— Ни о чем. Вы позовете его сюда, или мы пройдем к нему?

— Я же сказал, его нет.

— Я ему звонил и знаю: он нас ждет.

— Вы… Вы… На каком языке? По-русски он не понимает… — В этот миг Тифа осенило. Он понял, что Филипп говорит по-русски с каким-то акцентом. Очень легким, но все-таки акцентом. «Кто же он? Если не из нашей мафии, то кто? О, Господи, не из Израиля же его занесло? Если оттуда, дело плохо — переломает ребра, не побоится, паспортов у него колода. Да, нашел этот Мишка-бандит вышибалу! Может, отдать ему деньги?» Тифу стало так жаль себя, что он осел на стул, — очень заболело сердце. «Нет. Теперь не отдам ни за что! Умирать — так с музыкой!» И он застонал:

— Пожалуйста, вызовите «скорую».

Филипп пожал плечами, протянул трубку Тойфелю:

— Я не знаю номер. Только это вас не спасет. После вашего отъезда делом займется полиция. За ваши истории все равно придется кому-то отвечать. Либо вам, либо вашему хозяину.

— У меня нет никаких историй.

Филипп достал записную книжку, начал называть фамилии, суммы, телефоны. Тиф нервно перебил:

— Кто вы?

Михаил сорвался:

— Твоя смерть, мерзавец!

Тифу сразу полегчало. Страшна только неопределенность. Если это простые вышибалы, ему плевать. Были в его жизни и ушли. Ничего они с ним не сделают. Вызовет полицию за дебоширство — получат штраф, но зачем пришли, не скажут. Он улыбнулся и сказал:

— Вы мешаете мне работать. Придется звонить в полицию.

— Прекрасно. — Филипп достал из внутреннего кармана одно из многочисленных удостоверений, показал разворот Тифу. Тот засопел, замычал. Вдруг очень спокойно спросил:

— По какому поводу?

— Вы не догадываетесь? — отозвался Филипп. — Может…