– Приказ руководства, – отрезал голос. – Он у себя в кабинете, велено вызвать.

– Ладно… – пробурчал Кат и бросил трубку. Пора снова на место ставить товарища колонеля. Зачем я ему вечером, да еще и пьяный?

Звонивший неприятно улыбнулся и набрал еще один номер. Этот разговор был коротким, всего пару фраз. А теперь третий абонент и кубик покойного Рубика, щелкнув гранями, сложится в правильный узор. Ты, Саня, все сомневаешься – идти, не идти? Сделаем выбор за тебя.

Стучать в кабинет полковника Кат не стал. Пошли они все, с постели сдернули ради пустого – он был уверен – разговора. Пусть принимают, как есть. В кабинете была полутьма, верхний свет выключен, только старая лампа с абажуром на столе зеленым пятном выхватывала фигуру сидящего Фомина. Тишина. Только астматический хрип часов в ожидании кашля кукушки.

– Добрый вечер, герр оберст! Вы, часом, не охренели? – с порога спросил Кат. Хлопнул дверью за спиной и пошел к полковнику, обходя стол для совещаний.

Странно, но всегда предельно вежливый Фомин промолчал. Стыдно, что ли, стало?

Кат подошел ближе, чтобы высказать начальнику Базы все, что он думает о нем, о вечерних вызовах, о свадьбе на любимой девушке сталкера и предлагаемой миссии в Шиловский лес. Подошел, но не высказал.

Промолчал.

Покойным обычно неинтересно, что думают про них живые. А Фомин был именно что покойным. Откинув голову, он смотрел стеклянными глазами куда-то в вечность. На всегда отглаженном кителе на груди темнело пятно. Вблизи было видно, что и изо рта вниз протянулась струйка крови.

«Нож, – подумал Кат. – Совсем недавно. А самого клинка нет. Черт, да и так понятно, что не самоубийство!».

Дверь за спиной хлопнула, дрожа, загорелся верхний свет.

– Бля, какая ты тварь, Сашка… – тихо сказала Консуэло. – За что? Его – за что?

– Это не я, – растерянно проговорил сталкер. Он понял, что никому ничего не докажет. Так красиво его подставили, что никому. И ничего. – Суля, я тебе клянусь. Чем хочешь. Я только что зашел…

– Не верю… За что?!

Дверь снова распахнулась, вбежал Зинченко. На подбородке пластырь, видимо, разбил рожу днем при нырянии в суп.

– Ярцев! Патрульных! Быстро сюда всем!!!

Ага. Капитан в своей стихии. Сейчас Кату отобьют все, что еще цело. Или сразу уложат, прямо возле трупа начальника?

– За… что? – плакала в стороне Консуэло. Она подошла к телу мужа, обойдя Ката, словно он был статуей, взяла за руку:

– Миша… Мишенька…

Она разрыдалась в голос.