– Что-то нет.
– А писатель? Любимый писатель?
– Эверт Тоб, конечно, но он, скорее бард или поэт, чем писатель.
Путте постарался припомнить свои беседы с Карлом-Акселем на борту коряблся и в темных пабах с пьяными матросами. В те времена оно обо всем рассказывал в письмах Аните. Письмах, которые приходили из самых отдаленных портов.
– Достанем все книги, которые тебе подарил Карл-Аксель, и проверим страницу 113.
Юхан, заглянувший в библиотеку, увидел стопки книг, расставленные по полу, включенные лампы, несмотря на то, что ярко светило солнце и позолоченные часы на стене показывали одиннадцать, и родителей, склонившихся над книгой и что-то живо обсуждающих. Они были так заняты разговором, что даже не заметили сына.
– Что тут происходит? Чем это вы занимаетесь?
– Привет, сынок, мы кое-что ищем.
– И что же?
– Помнишь Карла-Акселя Стрёммера?
– Помню, а что с ним?
– Он тебе никогда не дарил книг?
– Дарил, конечно. Но сейчас трудно вспомнить.
– Понятно, – рассеянно сказал Путте.
– Слушай, на чердаке куча ваших с Мартином вещей. Неплохо было бы, если бы вы их забрали… – протянул он.
– Серьезно, папа, что вы ищете? – спросил Юхан.
Анита поднялась и потянулась. Спина болела. Она взглянула на часы и охнула, увидев, что уже одиннадцать. Понятно, почему спина затекла. Они просидели так три часа.
– Хочешь есть? Я буду готовить обед.
Юхан пошел с матерью в кухню, где та рассказала про письмо, записку в модели корабля и топор на Винге.
– Вы, что, вот так взяли и поехали на Вингу? – расхохотался сын. – Боже мой, мама……