Эпилог

Да, они вышли из кафе, и репортер проводил престарелого русского митрополита до гостиницы. Они беседовали о каких-то мелочах давней венской кружковой жизни, старик вспоминал и рассказывал, а репортер слушал внимательно, изредка задавая вопросы, а иногда останавливаясь и быстро записывая что-то в свой блокнот. Может, он и вправду собрался написать книгу.

– Кстати, – вдруг спросил он, странно ухмыляясь. – Так все-таки, кто убил Леона Троцкого?

– Рамон Фернандес, – сказал митрополит. – Я же вам рассказывал в подробностях. Вы, кажется, за мной внимательно записывали?

– Да, – сказал репортер.

– Это был молодой испанский социалист Рамон Фернандес, – медленно сказал митрополит, как будто повторяя уже сто раз сказанные слова. – Никто толком не знает, как он прибился к нашему кружку. Какой-то необычный парень. Он еще вырезал из картона куклы. Необычный в плохом смысле слова. Странный тип, короче говоря. Он приревновал молодого Гитлера к Леону. Совершенно безосновательно. Ни в Гитлере, ни в Троцком не было ни капли педерастии. Леон был прекрасный семьянин, любящий муж, а Гитлер – молодой ходок по девкам.

– Странная история, – сказал репортер.

– О, друг Гораций… – улыбнулся митрополит Иосиф. – Сколько всего на свете… Никому и не приснится.

Подошли к входу в гостиницу. Стали прощаться.

– Позволите мне воспользоваться удобствами вашего отеля? – сказал репортер. – По старой социалистической памяти.

– Пожалуйста, пожалуйста, – митрополит взял ключи от номера и спросил у портье, где здесь клозет.

Оказалось, что общий клозет – в дальнем конце коридора. Портье долго объяснял, как пройти, а потом вызвался проводить.

– Пустяки, – сказал митрополит. – Пойдемте ко мне в номер. Познакомлю вас с отцом Игнатием, моим помощником. Очень милый человек.

– Ваш спутник ушел полчаса назад, – сказал портье, отворяя лифт и пропуская туда старика митрополита и репортера.

– Что ж делать, – сказал митрополит. – Ничего, ничего. Хотя жаль. Милый человек и по-немецки говорит лучше меня.

– У вас отличный немецкий, – сказал репортер.

Они поднялись на четвертый этаж. Прошли в номер, в огромную комнату с двумя кроватями по обе стороны полукруглого окна. Старик раскрыл дверь в клозет, широким и чуть комичным жестом пригласил репортера зайти.

– Справляйте нужду, господин Клопфер, – сказал он. – Пипифаксы, вода, мыло, расчески и полотенца – все в вашем распоряжении. А я пойду в ресторан, тут ресторан как раз на нашем этаже, закажу нам чаю и чего-нибудь закусить. А вы, господин Клопфер, пока меня нет, садитесь за стол, разберите свои записи. Найдите то место, где я говорю о смерти Леона Троцкого. Об этом ужасном моменте, когда его жена вбежала в комнату с криком “Леона убили”. Если я ходил в кружок того Клопфера, который был вашим отцом, и если вы тогда были там – вы были мальчиком, не так ли? – вы должны были это запомнить! Все были в ужасе. Все страшно кричали! Наверное, во всех дальних комнатах было слышно. Сколько вам тогда было лет?

– Я не запомнил, – сказал Клопфер, снимая фотоаппарат с шеи и кладя его на стол, устремляясь к дверям клозета, на ходу расстегивая ширинку.

– Тогда тем более разберитесь в записях! – почему-то резко сказал митрополит ему в спину и вышел.