ГЛАВА ТРИНАДЦАТАЯ

Стелла

Комок подступает к моему горлу, и горячие слезы обжигают глаза, когда я смотрю на него, стоящего передо мной на коленях, его губы прижаты к верхней части шрама, оставшегося с того дня.

Это зрелище что-то делает со мной, угрожает расколоть мою грудь на части. Но я не могу этого допустить.

Это, он, мы. Все, что он говорит. Это все просто фантазия.

Между нами всегда было так.

Это был настоящий экзорцизм ненависти и жгучей химии. Это не по-настоящему. Не совсем.

И хотя он может говорить все правильные слова, чтобы заставить меня растаять, все это притворство.

По какой-то причине он здесь со скрытым мотивом. Он хочет, чтобы я вернулась домой из-за чего-то, в чем он еще не признался, но я уверена, что он беспокоится не только о моем образовании.

— Если ты собираешься просто стоять на коленях и пялиться, как насчет того, чтобы сделать фото и позволить мне жить дальше? — Говорю я.

Он резко втягивает воздух, прежде чем его глаза скользят по моему телу, находя мои собственные. Они темные, опасные, и на секунду эта железная оболочка, которую я воздвигла вокруг своего сердца, почти ломается от искренности, смотрящей на меня.

— Сделай что-нибудь, — шепчу я. — Пожалуйста. Прежде чем я закончу, тем, что истеку кровью на полу в спальне Кайла.

К счастью, на этот раз он делает, как ему сказали, и мгновение спустя он возвращает губы к моему животу, целуя вдоль моего шрама, заставляя эти чертовы слезы снова обжечь, прежде чем расстегнуть пуговицу на моей юбке, спуская ее с бедер.

— Черт, детка. Как будто ты знала, что я приду за тобой, — рычит он, садясь на корточки и пробегая глазами по моему телу.

Моя кожа покалывает везде, где его взгляд касается, мои груди набухают, мои соски твердеют от моей потребности в нем.