— Сережа блефует, не станет он их никому отправлять. Наверное, удалил уже, просто так ляпнул, чтобы меня оскорбить.

— Не удалил он. Это я тебе как мужчина говорю, – зло усмехнулся Никита. — Ладно, вопрос решим. Итак, Надя, время у нас еще есть. Я тяжело ранен, видишь? – мужчина провел пальцем по щеке с подсохшей кровью.

— Может, и правда в больницу? Рану промыть нужно. А вдруг и зашить?

— У меня есть ты, так ведь? Поможешь раненому? – с усмешкой спросил Никита, ворота открылись, и мы въехали внутрь.

Вопрос, как я поняла, был риторический. Ворота закрылись, я попалась.

Мы с Никитой поднимались к нему в квартиру, а в голове снова мысли. Целый рой. Противный и жужжащий. Вот никогда не была сексисткой… хотя нет, мужиков поругать любила под настроение, но не свой пол. А сейчас себя же за свои мысли и ругаю, их слишком много – разных, путающих меня. Все как в анекдоте про блондинок, только я не блондинка. Может, в душе?

Никита ранен, и как почти все мужики – упертый представитель семейства рогатых. В больницу не хочет. Но помочь-то ему надо. А вдруг ребро сломано, упаси Бог?

Я должна помочь, драка-то из-за меня. Вернее, из-за дурака-Сережи, но и моя пятая точка виновата тоже. Но идти ночью к мужику домой! К постороннему мужику!

И очень симпатичному.

Может, сбежать? Нет, я же не неблагодарная свинья, но… Боже мой!

А еще Сергей. Нет, ну каков, а? Про фото орал, про видео, опозорил меня. Фото есть, конечно, но не будет он никому их отправлять.

Или будет??? Я же тогда умру. Вот на том самом месте, в котором узнаю, что фото попали к посторонним, замертво и упаду!

— Ты пыхтишь как китайский чайник, – заметил Никита, открывая дверь в свою квартиру. — И, честно говоря, пугаешь меня. Прошу в мой дворец, – он кивнул на темный коридор, и я вошла.

Никита включил свет, захлопнул дверь, и я ахнула, увидев его во всей разукрашенной красе.

— Ну как так-то? – всплеснула я руками.

— Кулаком по морде. Бывает, – широко улыбнулся он, и я головой покачала.

Нет бы выволочь за шкирку Сережу, так нет же, устроили мордобой. И у обоих морды разбиты, что логично.

— Снова пыхтишь, – он поманил меня на кухню. — Давай, не стесняйся. Какие печали распирают твою сочную… эээ… душу?

Он ведь хотел сказать «грудь»?!

Сначала я смутилась еще сильнее, а затем вдруг почувствовала веселую злость. Вот ведь шельмец – притащил меня в свою берлогу, и смущает. Специально! Я не маленькая девочка, чтобы не понимать этого.