— Значит, вместо автомата в спешке прихватил Макарова?

— Нет.

— Откуда же он у тебя?

— Положен по штату.

— С каких это пор солдат вооружают пистолетами?

Врать так врать по крупному. Авось пронесет.

— У нас во внутренних войсках вооружают.

— Какой у него номер?

— У кого?

— У твоего Макарова?

Макс опустил глаза.

— Не помню.

— Значит, ствол не твой. Я пятнадцать лет назад со службы уволился, а номер своего пистолета помню. А ты, Алексеич?

— Как дважды два.

— Ладно, солдат, доедай. Я тебе верю мало, потому поедешь с нами в Поречье. Там с тобой разберутся.

— Мне нельзя уходить отсюда. — Скрипя зубами от злости, Макс пытался отстоять свои права. Придет группа, а меня нет…

— Перебьются. Из Поречья тебя подбросят в город.

А в случае чего, мы ответим…

— Не поеду. — Макс решил стоять на своем.

— Это ты зря, малыш. — Бородатый покачал головой. — Алексееич, спеленай-ка неразумного.