— Здравствуй, Алеша, — тихо произнес он.

Если он надеялся на ответное приветствие, то зря.

— Чего тебе? — повторил Никонов.

— Я помню код. Зашел в подъезд, а вас дома никого нет. Вот решил подождать. У тебя ведь ночная работа бывает.

Его жалкий лепет раздражал Никонова.

— Задаю вопрос в третий раз, — сказал он. — Чего тебе?

— Нам нужно поговорить, — ответил отец.

— Мне — нет, — отрезал Никонов. — Не о чем нам говорить.

— Может, все-таки выслушаешь меня? Я хочу объяснить…

— Все давно объяснено. Наркологами, психологами, социологами. Мне это неинтересно.

Никонов шагнул в сторону, чтобы обойти отца, но тот встал у него на пути. Седой, со взглядом побитой собаки. На пустынной ночной улице.

— Помнишь, мама тогда кричала на меня? Тогда, в больнице.

— Ну?

Никонов остановился.

— Она правильно кричала. У тебя был брат, Алеша. Я его погубил.

Это прозвучало как гром среди ясного неба.

— Брат? — переспросил Никонов.

— Старший. Тебе было два года, а ему — семь. Ты просто не помнишь его.

— Вот так новость. И зачем ты решил покаяться? Индульгенцию собираешься получить? Отпущение грехов?

— Не надо мне отпущения, — прошелестел отец. — Я за грехи ответить хочу. Пришла пора. Мне немного осталось. Врачи отвели три месяца. Я думаю, меньше.