Она была поразительно на меня похожа. Те же каштановые волнистые волосы, едва заметные на переносице, веснушки, глаза. Я словно в зеркало смотрелась.

— Девочка моя! — выдохнула она, протянула навстречу руки.

— Мама?

Я не решалась приблизиться. Хмурилась, хотя сердце рвалось на части.

— Ничего не понимаю… Откуда ты тут взялась?

Она вздохнула, опустила руки. Во взгляде читалась нежность и любовь, и ни капли обиды на мою недоверчивость.

— Источник решил, что лучше всего меня послать для разговора.

— Но ты ведь… мне сказали…

Я не могла произнести эти слова. Просто не могла. Язык не слушался, и горло сдавливало болезненным спазмом.

— Да, я умерла. Но что есть смерть?

— Что есть? — повторила, словно эхо.

На красиво очерченных губах появилась тонкая улыбка.

— Это лишь освобождение от одной оболочки и приобретение другой. Как будто оборотень, только превращение во вторую ипостась случается лишь единожды в жизни.

Усмешка была горькой, но такой спокойной, ласковой и наполненной грустью.

— Мам! — сглотнула.

— Да, милая?

— Мне страшно… — наконец осмелилась сказать.

Опасалась, что она не поймет. Не поверит, и даже высмеет. Я ведь не знала, какой была Иоланта Вейланд.

— Знаю, — мягко произнесла.

— Я хочу отказаться…