— Нет, так нет, — мой груз что ли. Снимаю куртку и заворачиваю в нее патроны.
— Хальт! (стой нем.)
— Может мне еще и руки поднять? — поворачиваюсь к немцу.
— На вещевой склад загляни, там выдадут. Я договорюсь.
— Хм, Гюнтер, а ты точно немец? Где такие немцы побывали там евреям делать нечего.
Немец усвоил урок, на провокацию не поддаётся и возвращается к обслуживанию пары крепких молодых ребятишек цыганистой наружности. С немцем парни общаются на английском, а вот между собой, на чем–то, похожем на итальянский или на испанский. Я на этих языках, дай бог, дюжину слов знаю.
У ворот меня ждут два пластиковых пятидесятилитровых бочонка с обещанным биодизелем. А вот не буду я тут танцы с бубном устраивать. У меня баки под крышку заправлены. Как я его смешивать буду?
Принимаю смелое командирское решение — тару из–под биотоплива считать своей собственностью. Придя к согласию с самим собой, приступаю к погрузке прицепа.
Немец — скотина, так и не вышел помочь. Мы ведь не договаривались, что он помогать должен. Он и не помогает. Орднунг, однако.
Закончив с погрузкой, решаю, что на сегодня все — хватит! Укатали сивку крутые горки, надо для себя пожить полдня.
Остаток дня жру, пью пиво, греюсь в бане, плескаюсь в бассейне. Одним словом отрываюсь, как умею.
База Ордена — дорога на Порто–Франко — окрестности Порто–Франко
40 число, 8 месяц, 16 год.
Вот и все, сказка пребывания на базе закончилась. Прогревая мотор, «Робур» муркает за транспортным шлюзом базы.
— Гельмут, молись за меня и жди завтра радио от Вольфа.
Пропустив мимо ушей дежурную ответную реплику, поворачиваюсь к немцу спиной и совершенно искренне от души улыбаюсь встающему над морем пока еще не жаркому утреннему солнышку.
Отъехав от базы на полкилометра, заряжаю стволы. Посмотрим поближе, каков ты — Новый Мир.
Вот уже час мой «головастик» неспешно катит на северо–запад в сторону местной столицы — Порто–Франко. За длинный сухой сезон красноватый грунт дорожной колеи укатан до твердости бетона и на скорости в тридцать километров в час колеса «головастика» практически не поднимают пыли. Радиостанция, настроенная на частоту, отведенную для коммуникации на трассе, прикинулась немой и не издает ни звука. Исподволь закрадывается паникерская мыслишка — «А правильно я настроил радиостанцию?». В любом случае, ехать надо.
Первый десяток километров пути от основной дороги отходят боковые ответвления. Куда они ведут, непонятно, но видимо, что–то по близости есть.
На десятом километре в стиле Илюхи Муромского упираюсь в перекресток. Назад на базу не пущают. Прямо по курсу шлагбаум с надписью «STOP» и часовым в будке. Вот только будка бетонная с узкой амбразурой и торчащим из этой самой амбразуры стволом пулемета. За шлагбаумом и будкой змеится уходящая за горизонт дорожная колея. Налево нам пока не надо, рано нам налево. Нам направо — на Порто–Франко.