— Да? — протянула недоверчиво девушка. — А чего ж он тогда на меня напал?

— Во-первых, — не он, а другой. А во-вторых, — с этим тоже разберемся.

«Далеко идти?»

«Сектор «П»

«Ни о чем не говорит. Можешь вывести карту?»

Вместо ответа перед глазами развернулась схема полигона с масштабной сеткой в сто метров. Помня, что проходил данж в секторе «Д», я быстро сориентировался и присвистнул. Это ж сколько отходов производил когда-то город, что под мусорный полигон, причем, с перерабатывающим циклом, отвели такую огромную территорию. Отсюда до сектора «П» было километра три. Но по прямой здесь могли перемещаться только дроны и птицы. А пешему, петляя между груд и гор мусора, курвиметр все восемь нарисует.

Нет, так дело не пойдет.

«Самим идти долго. Можешь нас отнести?»

«Запрет! Транспортировка людей опасна для жизни!»

«Отмена запрета! Опусти ковш!»

«Необходимо подтверждение допуска к управлению!»

«Свяжись с диспетчером»

«Нет связи»

«Что предусмотрено протоколом на экстренный случай?»

«Всегда выполнять приказ человека, если он не противоречит базовой директиве»

«Вот и выполняй. Я принимаю управление на себя»

«Подтверждено»

«Опусти ковш»

«Выполняю»

В общем, через пару минут, мы с Сашкой, слегка покачиваясь в такт шагов утильщика, парили над мусорными кучами, примерно на высоте трех метров, как в кабине фуникулера и разглядывали окрестности. Правда, для этого пришлось взять девушку на плечи. Стоя на ногах Сашка едва дотягивалась лбом до края ковша. Да и то в местах прорезей. Смотреть особо было не на что — мусор и мусор — но где вы видели девушку, способную смирено сидеть на дне стальной емкости и не высовывать любопытный нос?