— Нет. Мне нужно смыть с себя всё. Рассказывай!

— Написала что они с Тимуром всегда любили друг друга.

— Офигеть…, — это всё на что меня сейчас хватает. — Что-то еще там было?

— Да.

— Рассказывай.

— Не могу.

— Уля! — Там было про то, что Тимур понял — ты была ошибкой.

Делаю воду сильнее. Намного сильнее.

А потом тихонько сползаю вниз и обнимая бутылку с шампунем плачу.

Мне сейчас можно. Я потеряла семью и чуть не убилась. И чудом вернулась домой… забыв о том что дома у меня больше нет.

Да и никто не увидит как я плачу.

— Рита!

Это Улька. Иногда, очень редко она зовёт меня так, вторым именем от моего Маргарита.

— Не плачь. Всё будет хорошо. Мы что-нибудь придумаем.

* * *

Свежий халат, уютное кресло на балконе, кофе и немного коньяка делают мою жизнь не такой ужасной.

— Что будешь делать теперь? — интересуется Улька. Она тоже в халате. Тоже после душа и тоже с кофе. Только без конька. Она надомный копирайтер и сейчас ради меня засунула в ящик срочный заказ.

Вместо ответа пожимаю плечами. Пожимаю плечами и сделаю глоток.

— С Тимуром будешь разговаривать?

Это она тупым ножом по свежей ране. Жестоко.