Наверное дома Крис. Дома — сучка Крис. Ладненько. Я готова поболтать и с ней.

В холле, под огромной на три этажа люстрой на минуту задерживаюсь. Прислушиваюсь. Шаги. Торопливые шаги. По звуку — похожи на мужские. А это значит…

— Марго! Тимур. Красавец.

Он и правда холёный красавец.

— Ты жива?!

— Да. Ты же рад, да?

Он замирает на предпоследней ступени лестницы ведущей на верхние этажи. На лице легкая растерянность.

— Ты один?

Молчит.

Понятно.

— Я соскучилась, дорогой. Все эти перелёты, катастрофы, падение в океан, необитаемые острова… я так устала милый. И хочу тебя. Пойдём сольёмся в экстазе.

Он очень уверенный в себе тип — папино состояние придаёт ему эту уверенность, состояние и должность — но сейчас он растерян. Скоро он придётся в себя… очень скоро, но пока я наслаждаюсь смятением на его лице.

— Иди ко мне, — я протягиваю вперёд руки.

Сейчас он решит что я не в курсе. Решит что не получила его сообщение. Пусть страдает. Хотя бы чуть-чуть. Пусть страдает от мысли, что ему сейчас придётся всё мне сказать в глаза, а не трусливо в смс.

Он делает шаг вниз.

— Я писал тебе…

— Самолёт упал дорогой и я ничего не получила. Ты же рад тому, что я осталась жива?

— Да, — лепечет он.

— И ты тоже тосковал по мне и сейчас изо всех сил сдерживаешься чтобы не раздавить меня в своих объятиях?

Ну пусть скажет «нет». Я хочу это увидеть.