— Я умерла?

Демон оглядывает меня с ног до головы, затем подбегает, прижимает ухо к моей груди и прислушивается.

С неохотой отрывается от меня, поднимает голову и качает головой:

— Нет. А почему ты так решила?

— Это не может быть правдой. Ты — не можешь быть правдой.

— Тебе пора домой, — напоминает он вместо того чтобы разубеждать меня. — Это просто — разворачиваешь карту, находишь на ней свой город и прикасаешься к этому месту.

— И?

— Что «и»? — И что будет дальше?

— Ничего особенного — ты просто окажешься там.

— Правда?! Так просто?

— А ты хотела сложнее? Вперед! Начинаю разворачивать карту… старинная и очень даже сказочная с виду. Не может быть на ней никакой Москвы. Не может! Есть.

Я даже незаметно щипаю себя за бок. Старинными английскими буквами прямо так и выписано «Moscow».

— Ну же! — демон нетерпеливо пихает меня под локоть.

Прицеливаюсь и касаюсь карты.

Бах! Темнота.

Вихрь… только в моей голове наверное.

* * *

— Девушка, куда вас? — человек родом из Средней Азии сдвинув кепку вытирает лоб и заглядывает мне в глаза. И сидит он в такси. За рулём. В обычном московском такси. А я стою прямо на проезжей части… хорошо что рядом с тротуаром.

Оглядываюсь — неужели и правда дома?!

— Приезжая, — решает он.