— Да. Я просто не могла. От этих денег было бы одно зло. Мы бы расплачивались до конца своих дней, страхом, ужасом…

— Я понимаю. Даже больше, чем ты предполагаешь. Я не наивен. Пей!

Я допиваю оставшееся шампанское и Стас опять наполняет стаканы до краев.

— Пей еще! — командует он, и в его глазах начинают блестеть слезы.

Мои руки немного дрожат, Стасово волнение начинает передаваться и мне, на мои глаза тоже наворачиваются слезы. Мы выпиваем и Стас неловко наклоняется, балансируя в резиновой посудине, и неожиданно целует меня в губы. Долго. Не меньше минуты. Последний раз он целовал меня так лет шесть назад. Я обнимаю его за затылок, глажу пальцами его уши, шею.

— Хх…хватит, — отстраняется он, наконец. — Прости меня.

— За что?

— За все. Просто. Я правда люблю тебя. Ты мне веришь?

— Да.

— Ты поедешь в банк и снимешь все чеками, чтобы мы могли вызвать сюда Тащерского и он все забрал?

— Да.

— Ну и отлично! Тогда сюрприз! — провозглашает он и берет в руки нож и фонарик. — Устрицы в студию!

— Что?!

— Устрицы! Настоящие, свежее не бывает. Прямо со дна моря! К шампанскому!

— О господи! — восклицаю я. — Ты собираешься за ними нырять?

— Разумеется. Где же мы еще их возьмем?

— Может не надо? Темнота — вырви глаз. Бог с ними, Стас, пожалуйста! Я прошу тебя, не надо.

Но не обращая ни малейшего внимания на мои уговоры, Стас перегибается через край лодки и прыгает в воду.

— Откуда ты знаешь, что там на дне вообще есть устрицы? — спрашиваю я, когда он выныривает.

— Должны быть, — уверенно отвечает он, приглаживая мокрые волосы. — Да не волнуйся, ты же знаешь, я отличный пловец.