Хлоп! – одиночным выстрелом я снял любопытного немца.

Фашист ничего не успел понять. Как стоял у стенки, так по ней и сполз: тихо и печально.

– Якоб, не смешно уже! Ой-ей-ей! О-о-о!!! – и тираду закрытого в туалете заглушила канонада, только уже совсем не автоматная.

«Что ж, – подумал я, – повезло тебе сегодня, Ганс. Живи. Но не попадайся мне больше!»

И я добежал до входа, который только что охраняли.

Удар! – деревянная дверь оказалась на удивление тяжелой, даже пальцы отшиб. У меня возникло ощущение, что под облицовкой – сталь. Это очень походило на огромный замаскированный сейф. Возможно, этого требовал особый уровень секретности.

Кувырок, автоматная трель, я – снова на ногах. Но вокруг – никого. Лишь где-то за стеной капает вода из незакрытого крана.

О, нет!

Передо мной простирались два узких прохода в явные лабиринты: один – выложен красным кирпичом, другой – шлакоблочный, цементный бункер, выкрашенный в тревожный синий цвет.

На развилке коридоров, в небольшой нише, стоял стол со стулом. Выходит, впереди – двойной патруль, а здесь – сидел вахтер. Пропускной режим. Наверное, чтобы попасть в синий или красный коридор нужно иметь особый допуск. Появится чужак в тоннелях – непременно взревет сигнализация.

Не успел я осознать, что остался один в пустых лабиринтах, как за спиной насмешливо лязгнула входная дверь, противно клацая защелкнувшимся английским замком.

Пока Ганс, который не Андерсен, сочинял сказки, запертый мной в своем персональном кабинете, вахтер вышел отсюда, чтобы потрепаться. И, стало быть, все три ключа от двери – остались там, за стеной.

Что ж, этажом выше я уже сталкивался с обитателями цветных коридоров. Может быть, здесь содержат третьего брата-акробата? Эдакого неудержимого зверя, которого на войне одного можно выпускать вместо целой танковой бригады.

А если местного мутанта одеть в непробиваемую броню, научить стрелять, дать в руки гранатомет или просто пулемет да еще – подсунуть бесконечные патроны, вот тут, точно, всем мало не покажется.

Что я тут забыл? Нужно бежать отсюда! Вот только некуда: дверь-то уже закрыта.

Я подошел к столу.

Чем же занимаются немецкие охранники, сидя в подвале замка? Времени у них – вагон и маленькая тележка. Вот русские бы – пили. Поляки – разгадывали бы кроссворды. Итальянцы – рисовали бы чертиков, потому что их темперамент сверлил бы им шилом в интересном месте.

Враги же – читали. И, ладно бы, «Майн камф», мол, все здесь лояльны, чтут фюрера. Или их интересовали бы свежие журналы. Так ведь нет же!

В раскрытой книге готическими черными буквами было набрано: «…как серьезны мы после смерти; наши лица вытягиваются еще более, и, глядя на нас, даже черви, поедающие нас, впадают в меланхолию».

Мгновенно представился сдохший Гитлер и белый червяк, вылезающий у фюрера из-под челки. Трупоед кривился, плевался, давился и даже плакал, но продолжал жрать. Тьфу!