— Я же тебе говорил, Юра, учи названия. Старые и новые.
— Олег Сергеевич. Бункер там?
— Нет. Это было бы неинтересно. Но там вот кафе одно интересное. Зайдем?
— А откуда знаете, что интересное?
— А был недавно.
— Это когда? При Союзпечати?
— Да нет. Совсем недавно. В прошлом месяце.
— Кончай глумиться, дед.
— Кстати, какие у меня суточные?
— Двадцать две тысячи.
— Не… Я не согласен.
Внешне все, впрочем, выглядело вполне естественно. Дед-балагур и два его родственника, исключая то, что нас каждую минуту могли опознать. Но пока этого не случилось.
— Куда все-таки?
— Да вот туда.
И мы вошли в здание вокзала.
Дежурный милиционер возле окошка администратора посмотрел сквозь нас. Книжные развалы с детективами. И тогда-то я решил, что это хороший сюжет для детектива. Политический триллер. Нужно было только найти подходящего автора.
— Любите триллеры, Олег Сергеевич?
— Я военные мемуары любил. Потом разонравились. Однако пора.
Просто люк во внутреннем дворе вокзала
— Ну, веди, Кутузов.