Дни проходят под цокот маминых каблуков и стук папиных шагов. Он каждый раз вскрывает мою дверь, когда видит ее закрытой — так, на всякий случай. Но дни не так уж и плохи.

Ночи намного хуже.

Каждый раз, как закрываю глаза, я снова на Букер Поинт.

Поэтому я держу глаза открытыми. Не сплю. Напиваюсь кофе. Бодрствую.

Так не может продолжаться.

Мне нужно принять что-нибудь. Внутри все зудит, голос в голове игриво шепчет: «Тебе станет лучше». Какие-то части тела начинает колоть так, словно кровь хлынула потоком в онемевшую ногу.

Я игнорирую.

И дышу.

Пять месяцев. Три недели. Пять дней.

Два ночи, и не сплю я одна. Сижу, завернувшись в одеяло, на подоконнике в столовой. Осматриваю двор, словно ожидаю того человека в маске, что он придет закончить начатое.

Колеблюсь между ужасом и надеждой, что именно это и произойдет. Смертельная прогулка по канату у купола, и я не уверена, хочу упасть или же быть спасенной.

Мне нужно все закончить.

От мыслей меня отвлекает свет, льющийся из старенького дома на дубе в глубине моего сада. Я выхожу наружу, босиком шагаю через двор. Веревочная лестница вся потрепанная, и подниматься с больной ногой по ней тяжело, но я справляюсь.

Внутри, спиной к стене и поджав колени, сидит Трев. Его темные волнистые волосы спутаны. Под глазами круги. Он тоже не может уснуть.

Конечно не может.

Его пальцы снова и снова проводят по пятну на полу. Когда поднимаюсь, вижу, что это доска, где Мина вырезала наши с ней имена.

— Похороны в пятницу, — говорит он.

— Знаю.

— Мама... — Он замолкает и проглатывает ком в горле. Его серые глаза — так похожие на ее, что больно в них смотреть, словно она рядом, но это не так — блестят от непролитых слез. — Мне пришлось самому идти в похоронное бюро. Мама просто не смогла с этим справиться. Так что я сидел и слушал, как тот парень заливает про музыку и цветы, и чем должен быть оббит гроб, бархатом или атласом. Но мог думать лишь о том, что Мина боялась темноты, и как странно, что я позволю им опустить ее в землю. — Он напряженно усмехается, и это ужасно слышать. — Самое глупое, что ты от меня слышала, наверное, да?

— Нет. — Я хватаю его руку, крепче сжимая, когда он пытается ее вырвать. — Нет, это не глупо. Помнишь тот ее ночник с Снупи?