Семен Михайлович прибежал. Пыхтит. Не молоденький он уже. На усах его — крошки хлебные. Ел что-то, а Мышкин его трапезу и прервал.

Сам Мышкин из-за плеча фельдшера выглядывает. Интересно ему наблюдать, как человек мучается, с жизнью расстается.

А, вот хрен ему на всю глупую рожу — не помру я сегодня. Есть в этом у меня полная уверенность. Почти уж прокашлялся я. Вышло из меня всё ненужное молодому организму.

— Вань, ты чего?

Семен Михайлович стоит, глазами хлопает, рукой крошки со своей красоты стряхивает.

— Ты, это брось мне помирать-то…

Хороший фельдшер человек — меня ему по-настоящему жалко. Не притворяется он ни капельки.

— Нормально… всё…

Успеваю ему ответить и снова кашляю. Уже практически всухую.

— Да, нормально…

Нет у Семена Михайловича веры моим словам. Не с чего ей быть. Для себя он про меня всё уже решил — не жилец…

Тут и Вениамин Осипович в палате появился.

— Что тут у вас?

— Вот, Воробьев кончается. — фельдшер на меня кивает, вздыхает тяжело.

Я ещё раз кашлянул. Вдохнул-выдохнул полной грудью. Нигде не болит и не колет.

Кстати, и от зверьков золотых перестало тепло идти. Полечили они меня и в спячку впали. Не знаю, как их состояние правильно назвать.

Тут меня и торкнуло. Аж всего передёрнуло. А, продал бы я их? Точно бы от крупозной пневмонии копыта откинул. Ну, и были бы у меня денежки немалые, но в гробу-то карманов нет. Нет, не буду я их продавать. Себе они мне нужны.

— Не дождётесь, — вежливо Семену Михайловичу отвечаю.

— Всё у меня хорошо, — это уже я Вениамину Осиповичу о состоянии своего здоровья доложил.

Тот фыркнул, на фельдшера свысока посмотрел, велел мне нижнюю рубаху снять.