Похороненный мною там, ещё в пермских лесах, искатель сокровищ бьярмов встал и вышел. Прямо через стенку нормального товарного вагона.

Ничего его не задержало. Ни слой зелёной краски, ни гвозди, ни доски, из которых стена теплушки была набрана.

Ни щиты, которыми вагон утеплен.

Во, как они могут…

Уже не живущие.

Ни следочка после его ухода на стене не осталось, ни царапинки даже.

Кстати, приходит он почти всегда, когда я у огня сижу. То у костра, то, вот у печурки, как сейчас. Какая-то есть в этом закономерность…

Холодно, наверное, ему там… К теплу мертвеца тянет…

Я мотнул головой и проснулся.

Тук-тук, тук-тук.

Тук-тук, тук, тук.

Тут, тук, тук, тук…

Поезд замедлял ход. Колёса нашего вагона на стыках рельсов постукивали всё реже.

Куда подъезжаем хоть?

Я встал, к двери теплушки подошёл. Немного её в сторонку сдвинул.