Боцман зашёл за Шрамом утром, как и обещал.

— Якут не появлялся? — спросил он с порога.

— Нет не было. Исчез, ни чего не сказал. Может, решил всё таки сам по себе остаться.

— Возможно. Жаль. Следопыт в группе был бы очень кстати. А он хороший следопыт. Что же обойдёмся, — вздохнул Боцман, — собирайся, идём к знахарю.

— Да я в принципе уже собрался. — Тогда идём.

Шрам с Боцманом вышли на главную улицу. Солнце уже поднялось довольно высоко и стало припекать. Они подошли к бистро в котором вчера пытался поесть Шрам.

— Боцман, постой, — вдруг остановился Шрам.

— В чём дело?

— Вот здесь вчера бред со стариком начался.

Шрам шагнул внутрь бистро. За стойкой стоял тот же бармен, что и вчера. «Уже не плохо», решил Шрам и подошёл к стойке.

— Чего изволите? Завтрак? Может кофе? Кофе у нас отменный, лучший в Багдаде, — улыбнулся бармен.

— Вы помните меня? — с ходу спросил Шрам.

— Извините. Не понял вас, — бармен вскинул бровь вверх.

— Вчера, я был здесь. Заказывал порцию яичницы с мясом и кофе. Я два раза ещё заказывал. Помните, старик ко мне пристал. А вы сказали, что он сумасшедший. Ну, помните? — затараторил Шрам

— Простите, — бармен развёл руки в стороны, — но я не могу вас помнить. Я вчера не работал. Работала моя жена Сьют. И стариков сумасшедших я точно не знаю. Извините.

Бармен был в явном замешательстве. Было видно, что он не лжет и сам крайне удивлён. Да и не за чем ему. Шрам молча развернулся и вышел.

— Ни чего не понимаю, — бормотал он, идя рядом с Боцманом, — может меня разыграть хотят. А какой смысл? Бред какой–то.