Мне представлялся загадочный маг с телосложением истинного йога и глазами инопланетянина. Угадала я только с глазами...
Блестящая лысина, широкоскулое лицо, добрая улыбка. "Привет" каждому, кто входил, даже мне. Просторная футболка, льняные штаны, босые пятки. Всё очень просто. Вот только глаза, на вид карие и блестящие, как портал в другие миры... Ан нет, в следующую секунду глаза стали просто карими. Показалось.
Вообще мне могло привидеться и не такое. Мама говорит, что у меня искусство головного мозга. Её можно понять: с детства любой хлебный мякиш на столе превращался в дракона; пирожки были с глазами; полки моей комнаты — заставлены пластилиновыми монстрами, Аполлонами, дикими зверями, ожившими грибами, ангелами из проволоки. Один раз учительница по математике рискнула заглянуть на последнюю страницу и чуть не упала: на неё смотрел жуткий паук. Очень правдоподобный, он будто вылезал из-за обложки тетради... На визг прибежала уборщица. Люблю многомерность!
Народ рассаживался, смотрел на Мастера благоговейно, словно на святого. Стало даже неловко. Я спряталась в углу, чтобы не пялиться так неприлично.
А потом мой личный словарь пополнился словом сатсанг, и лёгкой полудрёмой во время общей медитации.
— В чём смысл жизни? — спросил парень с третьего этажа.
— Смысла в жизни нет, — ответил Мастер и заставил меня проснуться.
"Смысла нет!" — я прочувствовала это сразу после аварии.
Вот только что смысл был и была жизнь: встреча в кафе, новое пальто, свежий маникюр и шлейф духов. И тут скрежет тормозов, визг шин, две чёрные машины на снежной дороге, одна прямо в меня. Мгновение. Страх. Боль. Желание умереть, чтобы не страдать. Жуткое желание жить, как невозможный парадокс. Я очнулась в больнице, а смысл — нет. С ним вместе умерло воображение, творческие планы, эмоции стали как ровная линия на мониторе... Я только сейчас что-то начала рисовать, о чём-то думать. И не потому, что вижу в этом смысл, а просто надо ведь чем-то заниматься. А у меня диплом.
Я уставилась на Мастера: то есть я не одна такая? Это нормально?
— Мир не существует даже сейчас, поэтому какой может быть смысл? Ты и я, и все в этом зале — просто иллюзия. Всё вокруг нас нереально. Наше сознание смотрит сны о самом себе...
— Извините, я не понимаю, — моргнул парень.
— Представь, что ты сейчас в кинотеатре и смотришь мультики. "Ну, погоди", к примеру, — улыбнулся Мастер. — Волк гонится за зайцем, кричит "Ну, заяц, ну погоди!" И тут косой останавливается и задаётся вопросом: "В чём смысл Бытия?"
Все рассмеялись.
— В том, чтобы его не съели... — неуверенно сказал парень.
— Кто его съест? — хитро посмотрел Мастер. — Он нарисованный! Скажи, может ли заяц с экрана познать того, кто смотрит мультик, то есть тебя?
— Н-нет, — неуверенно ответил парень.
— Так и ты познать Высшее Сознание не сможешь, потому что оно за пределами экрана.
— Тогда зачем мы тут собрались? — спросил Артём.
А я невольно залипла за завитках его тёмных волос, на линии сильной шеи, красивых плеч. "Даже если мы тут все нарисованы, — подумалось мне, — художник явно постарался над Артёмом. Вот зачем только он дал этому персонажу вывеску "миллиардер"? Так бы хорошо было, если бы он был просто программистом или сантехником! Нет же, миллиардер! Лучше б у него была бородавка на носу!"